А.Б.-59

Хотел тебе я не писать стихов:
Ведь ты пресыщена вся ими, вижу, в порах.
И сколько я не посвящаю тебе слов,
Как будто я пишу их на заборах.

Но красок не хватает даже там.
Не то, что для души. Витиеватых.
Их я ищу с слезою пополам,
Свою судьбу с твоей и не сосватав.

А краски те ты наскоро жуешь,
Не ощущая вкуса или боли.
Как будто в поле жнешь худую рожь,
Иль василек задавишь в ней. Не боле.

А строчки часто верят в волшебство,
Не понимая, что они - от Бога.
Не затопчи их веры естество,
Не обижай их веру, ради Бога.

25.03.2015 г.