Есть у кузнечика дом
В сухо поющей траве.
Ветер шуршит в нем
Словно шаги по стерне.

Есть у кузнечика плоть,
Чтобы под ней робеть,
Чтобы ею молоть
Самую разную снедь.

Тихо взлетает он
И забывает себя.
Жизнь это только сон,
Много такого сна.

Мы это только мы,
Словно течет река.
Не пережить зимы
Тем, чья плоть так легка.