Спускаться вниз и прямо. Надев привычные шоры, проходить этот путь так часто, что уже не открывая глаз.
Стыдится того, что больше не веришь нищим и тем, что “не местные”. Отводить от них взгляд, утыкаться в засаленный миллиардами ступней и ступёнков пол в масленых бессмысленных замусоленных отражениях тысяч тебя.
Запутаться в них, спешащих по своим тропинкам, или отпустить возникшее понимание и снова стать одной из частоколин голов.
Когда каждый - всего лишь маленькая молекула по маршруту «отсюда – в вечность», завороженная гулом наших общих вен и биением нашей общей крови.
Прислушиваться к знакам и искать Твой запах…
Цепляться глазами за проходящих мимо, а потом комкать, рвать и идти на попятную. Толкаться, шипеть и надеяться исчезнуть…
Натыкаться на бесконечное “Выхода нет” и бежать, бежать, бежать…
Есть бег.
Цель потеряна в лабиринтах переходов, которые закроются, как обычно, в час по местному времени…
(Время? Ползет. Или вернее уползает.)
Стоять и терять, процеживать этот песок сквозь свои хрустальные пальцы.
Лепить цепь ассоциаций и рифм, естественно, субъективных…
Задыхаться от песцовых шапок, шубок и шарфиков.
Сходить с ума от пестроты и быстроты столь большого, что слишком одинокого города.
И все это для того, чтобы когда-нибудь найти ‘’Выход”.