***
Простите мне мой внешний вид.
Я чаще внутренним был занят.
Меня не блеск одёжки манит,
А - что в душе сейчас горит.
Иду - а башмаки в пыли.
Мне протереть их - незадача.
Зато с досады чуть не плачу:
Опять карманы подвели, -
Ни ручки в них и ни бумаги,
А строчки вдруг пришли с небес
(И кто там знает, бог ли бес
Их шепчет дяденьке в сермяге!).
Твержу, твержу, чтоб не забыть.
Не глядя, оступаюсь в лужу.
Но озабочен лишь: а сдюжу
Запомнить всё, пока добыть
Смогу к писанию предметы?
Ну наконец! Шедевр - начат,
Пришпилен к вечности. Стучат
Во след другие строчки... Лето
Не за горой уже. Пора
Сменить бы имидж на весёлый.
Кто внешне плох - тот в общем квёлый.
"Всё в нас должно быть - на ура!" -
Как говорил Антон Чехонте...
А может вправду внешний вид,
Как говорят сейчас - "прикид",
Изменит всё, - лишь только троньте?
Что если всё ж решиться в ад
Земной пойти - в мучений кресло,
И чтоб улыбка вновь воскресла,
Зубов отменных вставить ряд?
Потом - "прикид" без всяких "без", -
И всё наладится, быть может?..
Одно сомненье только гложет:
А будут строчки ли с небес?
Вот так хожу, порой убит,
Порой воскресну на мгновенье...
Пока же не решу дилемму,
Простите мне мой внешний вид!..
19 марта 2007
|
