***
Рифмую глупости. Другое - не приходит.
Похоже, Музой я оставлен насовсем.
Но всё ж рифмую их - тщеславию ль в угоду,
Иль потому, что нет уже неглупых тем.
Прошли по миру миллионы стихотворцев,
И каждый брякнул хоть разок да обо всём.
А воз и ныне там, где был, хоть весь истёрся.
Корм - не в коня, хоть и - с отборнейшим овсом.
Одни и те же открывают откровенья,
Как нечто новое, десятки, сотни лет
И ничему не научились - поколенья.
Хоть открывал их гениальнейший поэт.
Всё - на кругИ своя, на крУги - возвратится, -
Избитой истиной мы тешим без конца
Себя... И в сотый раз воркует голубица,
Надеясь вырастить пророка из птенца.
Они растут, растут, растут, в самозабвеньи
Спасти пытаясь неразумный этот мир.
И каждый, в каждом почитаем поколеньи,
Забыт. Сменил его очередной кумир.
Так и танцуем на Земле мы вечный танец,
Где убыстряя, где замедлив наши па.
Там вновь тиран возрос, там - царь, там - самозванец,
Там - вновь откроют, что нет розы без шипа.
И стихотворцев род, когорта, - не скудеет.
Я сам ломлюсь наивно в первые ряды,
Одними числясь - по фамильи - иудеем,
А теми - членом анти-сЕмитской гряды.
Какая глупость - то и это!.. Хоть порою
Истолковать всё можно эдак или так.
Я не стремлюся стать ни там, ни там героем.
Пытаюсь думать вслух, хоть часто не мастак.
Опять вот к вечному еврейскому вопросу
Скатился нехотя (и вправду - не хотел!).
Никак не выбиться из жизненного кросса, -
Влекут с собой куда-то сотни потных тел.
Бежишь со всеми, хоть порою мнится: встал бы,
И постоял бы чуть, и побежал бы вспять...
Но... мчишь вперёд, вперёд, - круг бесконечен как бы! -
Зачем-то глупости пытаясь рифмовать.
4 сентября 2006
|
