***
(в поисках родословной)
Я иллюзий не строю:
Мне не выкопать Трою;
Мне своей родословной даже не раскопать.
Всё, что было, - во мраке,
Будто фокусник в фраке;
И мелькает со сцены то, что должно мелькать.
Где-то, будто атланты,
В ряд стоят фолианты.
В них упрятана правда, в них упрятана быль.
Только злые без меры
Там цепные церберы.
Не стереть там без лая даже древнюю пыль.
Для чего сторожат лишь?
Будет всё-таки жатва
Там засеянных зёрен? Будет ли резюме?
А пока всякий волен,
Кто во власти, без боли
Тасовать всё как должно, сам себе на уме.
Кто-то - весь без изъяна.
А тому - обезъяна,
Как советовал Дарвин, в предках впрямь суждена.
И уж три поколенья
То падёт на колени,
То поднимется вновь им в угоду страна.
Я не строю иллюзий:
Видно, этого груза
Лжи, коварства, измены нам вовек не снести.
Но хотелось бы всё же
До телесной до дрожи
То, что сердцу дороже, хоть чуть-чуть разгрести.
3 февраля 2005
|
