Отпустите в продажу, пожалуйста, розовый мир...
Только в лавке моей не бывает такого товара,
Кроме ветра в кармане, да старых залатаных дыр,
Кроме песен чужих шестиструнной разбитой гитары,..

     Кроме имени, памяти, возраста, мелких долгов,
     Капли злости, надежды, любви и мига удачи...
     Вот портрет человека пред вами почти что готов, -
     Вам знакомо все это, увы, не бывает иначе...

Жизни ярмарка наша подчас многолика, пестра,
Но вглядишься - достойного повода смеху не сыщем, -
Хоть у каждого разные вывески есть у лотка,
Но товар одинаков у всех и напрасно мы рыщем...

     Друг у друга, порою, мы тащим одно же дерьмо,
     Иногда и стыдимся, клянемся, но только напрасно...
     Ах, как жаль, что Судьбою и Богом всего лишь дано
     Нам таланта в сто лет - одночасье...

Но таланты капризны, не каждая искра - костер
Воззажжет, чтобы бешено пламя пожара играло...
Ах, как холод сердец безнадежно природно хитер,
Ах, как мало шагов им бывает до смерти, - так мало...

     Эй, поэты России, таланты, пою я про вас,
     Как завидую вам, я - пылинка пред глыбой гранита...
     Вы своею судьбою живете единственный раз, -
     Этим мигом дорога в бессмертие Вам лишь открыта...

Я пытаюсь писать, только все - залежалый товар, -
Мысли есть, но корявы, сухи мои строки...
Мне дано видеть мир, а ведь это - божественный дар,
Но насколько ж его проявленья убоги...

     В кабаки я пошел, - как пародия эта глупа, -
     Много женщин и водки растратили прежние силы,
     Только искренней боль, зеленее на сердце тоска,
     Да немного душа подостыла...

1986 г.