Стоит стакан - наполовину полон.
А рядом книга вполовину прочтена.
Поэт сидит как будто вбитый колом
Туда, где начинается спина.

Поэт печатает очередное присвоенье,
Любимой ли, иль Другу, кто бы знал?
Поэт бы сделал всем большое одолженье,
Коль на минуту бы он замолчал.

Но это слишком сложно для поэта...
Поэту хочется быть кем-то для людей.
Он всё ещё не знает - что ответа,
Он не добьётся лирикой своей.