Льется с неба мягкий свет,
    на снегу - дорога,
Дальше на холме стоит
    избушка бога.
Руки елей стерегут
    к ней врата.
Этот свет совсем не тот
    и дорога не та.

Нет следов в сугробах, лишь
    луны блесна.
Никто к богу не приходит.
    Скоро весна.
Ты знаешь, Господи, что будет
    полон твой дом,
Не зови к себе до срока -
    сами придем.

03.05.2009