Придумать это все себе самой,
И в плоть облечь фантазии смешные,
И плакать над причудами. Лелеять,
несбывшегося зов в своей крови.
Боль, ненависть и нежност сочетать
в безумном хороводе. Завлекать,
как мотылька цветного, в руки счастье.
И опасаться пасть и погибать.
Увидеть, как в нелепых зеркалах,
в больном клубке сплетаются и душат
гримасы чувств, ужимки и прыжки.
Как балаганчик шутовской хохочет!..
  И просыпаться. Пусто. Сон разрушен.
Душа болит. Назло вперед иди!