Стебель гелевой ручки в моей вырастает ладони 
       и пускает в тетрадные клетки чернильные корни. 
       Тяжелеет бутон головы в размышлениях обо 
       всем, о чем только может подумать людская особа. 
       
       Рассыпается бисером в медные брызги стучащий 
       дождь под светом фонарным, и словно бы по восходящей - 
       вспять - по линии капли текут. Но без них вообще-то 
       сад растет на страницах чернил. И, пожалуй, не тщетно.