Мысли кружат надо мною -  проклятое воронье! 

Не устоять я знаю, все равно ведь возьмут свое! 

Заставят средь ночи глубокой покинуть свою постель, 

Сесть за стол  и работать, писать из дум канитель. 

"Давай, пиши, работай", - они мне в ухо кричат, 

И за этой работой полночной дни, как птицы летят. 

Мысли берут за горло, ведут к столу: "Пиши, 

Ты - писатель -  работай, опиши крик своей души, 

Должна ты дать нам выход, пусть на бумаге, пусть! 

Пиши все что, думаешь, знаешь, забудь обиды и грусть. 

Ты  жива только нами, когда же ты это поймешь?! 

В нынешнем мирозданье ничего уже не разберешь. 

Но, ты, писатель, давай же, душою своей рискни, 

Еще в материнской утробе корни пустили они: 

Взгляд на мир особый: жесткий и без прикрас, 

Тот, который не любят люди под час у нас, 

Мир ты видишь скупо: правда или ложь, 

Ты различаешь их четко, не путая и всерьез! 

Так расскажи, давай же, где, что и как. Вперед! 

Верь, без твоей анафемы жизнь это не разберет, 

Бред осмысли сначала, людям открой глаза, 

Сбрось завесу тумана, что напустила слеза, 

Откалибруй, почувствуй, что есть жизнь, а что смерь, 

Вразуми поколение дутое, как им не умереть, 

Куда идти сквозь пучину,  направь, покажи им путь, 

Может в борьбе  за душу увидят они что-нибудь!