Аннотация: Надо любить своё небо, свою землю и, конечно, времена года, чтобы не прозевать вишню.
Теплову, - редактору газеты "Горожанин". У вас серьёзная газета, а иногда так хочется отойти от реалий и поболтать на отвлечённые темы. И я посылаю Вам рассказ, вполне правдивый, я лишь позабавилась немного, чуть подправив повествование. Но на конкретный вопрос, хотелось бы услышать конкретный ответ. Где делась вишня?
С уважением, Элеонора
Как бабушка вишню покупала, как сама о том бы рассказала
Живу я на Солнечном, район такой, и пошла как-то с внуком на рынок вишню покупать. Сомневаюсь, чтоб кто-нибудь ел её столько, как я когда-то в свои семь лет. С утра, бывало, с кружкой хожу. Нарву полную, поем, и опять на дерево лезу. Вечером оскомина - зубов не сомкнуть, а рука всё за вишней тянется. Вся перемажусь, мама сердится, обещаю, что больше в рот не возьму, а придёт завтра, опять я с кружкой.
Итак, идём мы, а навстречу девушка в кулёчке вишню несёт - грамм триста. Светлая, крупная, с короткими хвостиками. Знаю я этот сорт, владимирская называется. Водянистая, на пирог не годится, но дети её любят - сладкая, с кислинкой, вот такую куплю! А на рынке ни какой. И пошли мы в конец базара, и там увидели, наконец, вишню. Трёх сортов. Ничего особенного, а цена пугает.
- Возьмите грамм двести, - предлагает девушка-реализатор. - У нас многие так берут.
- А где чернокорка, - спрашиваю, - из которой варят знаменитое варенье, её раньше вёдрами продавали!
Но девушка только руками разводит.
- Ну её, эту вишню, - говорит мой внук. - Мне моя мама банан купит!
- Причём здесь банан, - говорю, - когда и без него летом всего вдоволь, -
и купила внуку яблоко, белый налив! А ребёнку не нравится, кислое, и зуб шатается.
Привык мальчик к импортным, безвкусным. Но, красивым.
Почему только наши дети хотят жить отдельно от родителей, никак не пойму. Плохо и бабушкам, и внукам, им так хочется поговорить! Разговариваю, к примеру, с Мишей, в какой чудесной климатической зоне мы живём, где каждое время года имеет присущие только ему особенности.
- Вот это жара, что ли? - смеётся ребёнок.
- Ну, и жара, а как же! - смеюсь я в ответ. - А зимой мороз. Вот это жизнь!
Но мальчик настроен скептически. Ничего, подрастёт, потом поймёт. Зато грамотный, по дороге домой заглядывает в киоск не за жвачкой, а чтоб спросить за газету, в которой видел однажды кроссворд со зверюшками. Кажется, Оксаны Балазановой. Но сегодня зверюшек нет. Я тоже симпатизирую этой газете, "Горожанин" называется, и лично её редактору. Хороший журналист! И у меня появилось к нему конкретное предложение: отвести в газете рубрику для детского рассказика, и устроить маленький литературный конкурс. Например, на тему: здравствуй весна, здравствуй лето, и т. д. Надо любить свою землю, своё небо и, конечно же, времена года! Это так важно, чтоб не прозевать вишню.
Про нашу зиму говорят - раскисла дождями, нет уже того веселья. А теперь вопрос: что стало с нашим летом? Почему вишня 25 грры за кагы. А, абрикоса... где она? Её раньше даром отдавали, пусть лакомятся люди добрые, не в землю ж закапывать!
Всё надо делать быстро, и, придя домой, я порылась в столе и сразу нашла прошлогодний рассказ "Как приходят сказки". Мише тогда было пять лет, он у нас большой критик, но этот рассказ ему понравился. Заканчивался он трёхстишьями в лаконической форме. Это была попытка написать в стиле "хокку". Так называется сокращённая манера письма в Японии. Всего три строчки: пять-семь-пять слогов построчно. Таков закон жанра. Там все так пишут - от императора до простого садовника. Но русский язык многосложный, и уложиться в короткие строчки всё равно, что в прокрустово ложе, мало не покажется, редко кому удаётся. Ну, так вот! Когда в Японии цветёт вишня, там никто не работает, все пишут стихи и устраивают состязания на лучшее трёхстишье.
Всё-таки, я не японка. Пришлось переписывать свои жалкие "хокку" на разговорный лад. Потом добавила ещё немного историй из собственной жизни, и получилось - раз, два, три... шесть рассказиков! Задумалась, может, сюда ещё и прошлогодний втиснуть "Как приходят сказки"? И вот теперь на конкурс. Попрошу соседку отправить. По электронной почте быстрей и надёжней. И буду ждать ответа, как соловей лета. Но обязательно перечитаю ещё раз сама.
Четыре сказки на одной ладони.
Зачин. День ясный, но я подставляю ладонь. Кап-кап, секунда! - и небо сыпет алмазами. Но не успела раскрыть зонт, как "алмазный" дождь закончился. Дожди бывают разные, а весной даже вкусные! Вот об этом захотелось рассказать.
Медовый дождь. Малыш родился весной. Капал дождик. Мордашки его впервые капли дождя коснулись. А в капле кленовый сироп и цветущая вишня - весенний коктейль! Веснушками носик так метит апрель. Вдыхай, наслаждайся сполна, это весна! Щекотно, и носик чихнул. Он наслаждаться едва начинал, а дождик идти перестал. И ясное небо, и солнце в зените.
- Ах, где этот дождик, медовый, скажите! Наверное, он испугался что, может, меня напугал? - подумал козлёночек и весело запрыгал на травке. - Иди, иди, дождик, я тебя не боюсь!
И тут припустил дождь - не дождь, настоящий ливень! После него хорошо растут кусты и деревья. И малыши, которые не боятся гулять под дождём.
Солнце и ручей. Иду в лесу, приговариваю: "тень-тень, потетень, сели звери на плетень" - чтоб не так страшно было. Но вот впереди проблеск света, там лесной ручей. Воды зачерпну: "Солнце, попей с ладони!" - а оно сияет, глазам больно, и пьёт мою воду. Жаркое лето!
- Ну, не будь жадиной этакой, - говорю солнцу строго. - Оставь мне немного!
А рядом бельчонок в траве прячется, студёная водица всем сгодится. "Пей-пей, дитятко, мне не жалко", - журчит ручей и бежит себе дальше. И я бегу следом за живой водой, не пою, ору что есть мочи: "В поле солнце печёт, а в лесу тропинка. Полюбила казака, стала как былинка!"
Поздняя осень. Плачет небо. Гладит ладонью мокрой, но слёз не высушит осень. - Выручай, зима. Давай небо будем снегом пудрить! Уныл, этот дождь. Выводи свои стада облаков белоснежных.
Зима. Разгулялась зима, разгулялась. Щёки красные у зимы, много пудры она извела, ничего не осталось, и за пудрой на север подалась. А снежинка летала, летала, от подружек отстала, на ладонь мне упала. Пусть тает, скажи ей, зима! Хочет, облачком обернётся, то ли капелькой звонкой вниз несётся. А солнце и дождь нам выстроят мост - радугой над цветущей вишней! И придёт к нам весна.
А вот и она, весна - красна! В небе ни облачка, солнце сияет, только ладони нас защищают. У светофора с тобой мы стояли. Вдруг первые капли на землю упали. А дождь шёл на цыпочках и до асфальта не доставал. Свою погремушку дождик не взял, и зонтик свой, облачко, тоже не взял. Пальцы дождя ладони твоей легонько коснулись. И, пролетев над головой, дождь захлестал по мостовой. "Танцуй, слепой дождь!" - кто-то сказал. И дождь через дорогу перебежал, и там сарабанду лихо сплясал.
Итак, у светофора мы дождь переждали. Через дорогу перебежали, и в лужу попали! Мы так искупалась, мало, не показалось! А дождик вперёд убежал, пыль каблучком на земле прибивал.
Солнце за дождиком следом бежало - автограф дождя на асфальте стирало. Всюду заглянуло, нарисовалось. И в лужи большие, и в лужицы мелкие. Размножились тысячи солнц в осколках огромного зеркала. А капли дождя по крышам дальше стучали, азбукой Морзе всем сообщали: лёгкой походкой в обнове зелёной спешит к нам - весна!
Обычные будни. По улицам шли, забыв про заботы, беспечные люди. О чём-то мечтали, и улыбались. Умылся весь мир и блистал.
P.S. У меня собралась кипа газет "Горожанин", я всегда слежу за прессой. Мои рассказы вот-вот появятся в печати. Не в этом номере, так в следующем. Но скоро лето, и я заглядываю в рубрику "сезонная торговля". Тут, главное, не прозевать вишню. Я должна, обязательно должна, сварить вишнёвое варенье, с косточкой и хвостиками! И потом позвать всех своих подруг на зимнее чаепитие.