От удара тяжёлого каблука, грязь разлетается в разные стороны, въедаясь во всё кислотой. Белые пушистые снега, таят на пол пути, и долетают до земли холодной, бесчувственной водой. Порой, кажется, что это грязь падает с неба. Падает, и никогда не прекращается.
У цементного забора рваная сумка, из которой виднеется икона. Рядом нищенка во всём чёрном, без остановок кланяется проходящим каблукам, почти ударяясь лбом об асфальт, пропитанным грязью. Через шаг женщина, держащая уже какой день на руках маленького ребёнка, просящая милостыню. Глаза малыша ещё не понимают, что вокруг него происходит. Они видят эту грязь, эту суету. Они слишком рано это видят. Они слишком рано всё поймут.
Вечер. Город светится мёртвенно ярким цветом праздничных электрических огней. Как мало жизни во всем неоновом : зелёном, красном, синем. Только нет ни белого, ни чёрного. Наверное, слишком много их вокруг. Слишком много чёрного, слишком мало белого...
Но всё это забывается, при свете бездонных твоих глаз, который всегда рядом. Это настоящий праздник, струящийся теплом яркого света. Жаль только, что его не так много, как много остального света, не нужного вообще, без того... твоего.