Сбитые белые птицы, тушами в воду летят.
Руки, орошённые кровью, в жизни не знают преград.
Птица летит и вдыхает, воздух, прогретый теплом.
Птица летит и не знает, что будет завтрашним днём...

Птица взмывает в высоты, крылья расставив свои.
И наслаждаясь красотами, проводит последние дни.
Птица не думает много, ей и не надо порой...
Просто летит облаками, воздушной своею тропой.

Там так красиво, пушисто, там очень светло всегда.
Птице легко парится, она рядом с Богом одна.
Душа свободна, как ветер, и разум чист, как вода.
Птица не думает много, а просто летит, как всегда...

Очень завидую птице, что в светлой жизни своей,
Не успевает подумать, о сущности всех своих дней.
Только возможно мгновенье, когда она падает вниз,
В ещё трепыхающемся теле, проскользнёт опасная мысль...