У каждого своя дорога,-
Придуманная осень.
И мы идём ещё немного,
Надеемся и просим.

Мы просим денег и свободы,
В обнимку с облаками.
Мы все моральные уроды,
Но Бог- он, всё же, с нами.

Он людям верит и прощает.
А мы в него- не верим.
И снег наш на ладонях тает.
Закрыли свои двери,

Забили окна в бессердечьи,
Не раскрываем души.
Мы постоянно что-то лечим
И постоянно рушим.

Хоть что-то, всё же, постигаем:
Чернота- не высота.
Но всё ж привычно забиваем
Гвоздь в Иисуса Христа.