|
|
||
|
Светка Герш, ...Расшибла... |
... Скрутило... Живот скрутило. Вон остатки Обильной трапезы. В кустах. Болит? Ну, в общем-то, не сладко. Пустяк? Наверное, пустяк... Гляжу - уже к деликатесам Спешат колонны муравьев. И пёс ехидно чешет чресла. Смотрю. Задумалась. Что? В рёв? Наука будет мне, однако: Не всё глотай, что лезет в рот. А что реветь-то? Одинаков Финал всей пищи - всё в отход. |
|