Ныне в городе пусто, как будто напалмом выжжено... 
Ты, чинуша приблудный, и ты, с полосатой палицей,
что ты будешь делать, когда я все-таки выживу?
А я выживу, это даже не обсуждается.

Ох, пророчат нам гибель заштатные предсказатели...
Ты, сидящая в бункере, ныне с царьками милуйся, 
но запомни, что я приду посмотреть в глаза тебе,
и вот это будет страшнее коронавируса. 

Разогнали по лестничным клеткам людей опричники,
встретишь в городе старого друга и ну шарахаться.
Говорят, что спасает намордник, да нет в наличии. 
Путевые маршруты для смертных стали шарадою. 

Странный дар - нелюдской, нездешний  - мне богом свыше дан: 
все, что ни зарифмую, сбывается, снов бездоннее... 
И поэтому заявляю во всеуслышанье:
Ваше царство падет, не начавшись. Dixi. Безмолвие. 

Даже если удастся загнать мой народ в статистику
прокаженных, пополнивших списки бездарно сгинувших,
вам придется, мои дорогие, поверить в мистику,
мы вернемся к вам страхом, земное обличье скинувши.

В Вавилоне последнем, в четвертом Риме сокрытые
Вы-то думали: пункт назначенья. А это станция...
И великий закон бумеранга голодных с сытыми 
расфасует как надо в цепочке  реинкарнации. 

17 апреля 2020 года