...Почему ты так часто сморишь на небо? Почему в твоем взгляде столько тоски? Ты смотришь на небо, ты тоскуешь, ты просишь... О чем? О крыльях? Но я не могу дать тебе крылья... они уже есть у тебя! Ты не видишь их? Но это не значит, что их нет.
Оглянись назад, перелистай в памяти свою жизнь... Видишь, там, где другие спотыкались и падали, ты летел. Приглядись повнимательней, и ты увидишь: ты летел всю жизнь. Только сейчас остановился, подумав о том, что у тебя нет крыльев.
Ты снова смотришь на небо... но уже без той леденящей душу тоски. Наоборот - с надеждой.
Запомни: крылья - они есть. Всегда. Или почти всегда. Все люди рождаются крылатыми. Но не все крылатыми умирают...
1.11.08
***
...Тебе нравиться стоять на крыше девятиэтажки и, раскинув в стороны руки, ощущать ветер. Ветер бьет тебя по лицу, рвет одежду, треплет волосы... а тебе кажется, что за спиной у тебя крылья...
Гроза. А ты снова стоишь на крыше, раскинув руки. Дождевые капли разбиваются о бетон, о твое лицо, о ладони и насквозь мокрую одежду. Ты почти стал дождем. Тебе кажется, что еще чуть-чуть, и ты либо взлетишь, вопреки законам природы, либо разобьешься о крышу серыми дождевыми каплями.
Что-то блеснуло в небе: молния! И через несколько секунд ты падаешь на колени и бьешься в приступе невыразимо сладкой боли...
Не бойся: ты не умер. И не умрешь, если не захочешь этого.