Роберту Бруверу - лидеру туристов Азниколя   

     Улетает мой сон на далекие синие горы!
     Улетает мой сон на закатные воды реки!
     Улетает мой сон к этим елям твоим
                    в Азниколе,
     И к пожатью твоей загорелой и твердой руки.
    
     Мне теперь лишь во сне так свободно
                    и славно живется,
     Будто чувствую я Твой внимательный,
                    бережный  взгляд,
     Снова полны глаза Ослепленьем июльского солнца
     И так тянут меня все мечты и тропинки назад.

     Если душит печаль,Я на помощь себе призываю
     Пролетающий катер и ты - в монолит, на корме,
     И так радостно мне, И я большего счастья не знаю,
     Чем лететь за тобой по бурлящей холодной волне!

     Отпустить мне канат? В ледяную волну окунуться?
     Затянуло кино остановленным ужасом - в страх!
     Словно в жизнь позабытую,прежнюю, снова вернуться?
     Все с ума по-сходили: застыли, как камни в горах!
    
     Этот миг, как кино,остановлен безумным провидцем,
     И я вижу его: Сквозь года и бушующий мир.
     И не умер никто, хоть никто еще не шевелится...
     Это - миг тишины перед смертью твоею, кумир!
    
     Там байдарки цветные, дельфинами прыгая, плыли, 
     И пороги грозили клыками и хваткой акул...
     Молодые устали, пороги колени отбили,
     И жилет твой последний, как душу ты им протянул,
    
     Утопает закат. И стальными становятся волны.
     - Не смотри же назад!Не играй столько раз на судьбе!
     Не вернуть нам тебя!
     Ты ушел.Самый добрый и самый безмолвный.
                    Ты остался и в смерти
                    Кумиром.
                    Кумиром для нас,
                    в нашей долгой дороге,
                    к тебе.                  
                               * * *