Двое сидят в полутемной комнате друг напротив друга. Будь здесь свидетель той знаменитой ссоры, с которой все началось, он бы изумился - внуки походили на своих праотцев будто две капли воды. Только меч теперь на поясе у другого брата.
- Ты предупреждал меня, владыка, я помню это. Слишком хорошо помню, - собеседник с волосами черными как вороново крыло, горько усмехается.
- Я не обвиняю тебя ни в чем, - золотые нити поблескивают в темных косах второго.
- Тяжело жить тенью прославленного деда, - говорит первый.
- Я знаю это, - кивает второй.
- Он... он говорил, что я сравняюсь с самим Феанором! И даже превзойду его! "Сильмариллы - лишь хранилища Предвечного Света. Говорят, что в них заключены судьбы Арды - но никто не ведает, что это значит. Сильмариллы были для своих владельцев красивыми побрякушками, которыми они хвастали перед остальными. А я предлагаю тебе сделать такие вещи, что смогут приносить реальную пользу. И у тебя будет реальная власть. Власть, чтобы исцелить и украсить Средиземье и сделать его подобным Валинору. Валар снова предоставили Сирые Земли своей судьбе. Наше дело - позаботиться о них".
Второй эльф молчит.
- Ты не мастер! Тебе не понять этого! - с вызовом говорит первый. Потом снова сникает.
- Он был моим другом. Разве не друг - тот, кто открывает тебе тайны мастерства и делится ими, ничего не требуя взамен? Только теперь я понял, что ему было нужно... Власть, власть, власть! Он слишком много говорил о ней. Слишком много - для посланца Валар, которым власть безразлична сама по себе.
Его собеседник кивает.
- Теперь я вся понял. Он сыграл на моем тщеславии так же, как его господин сыграл на гордости и горе моего деда. Но он все же ошибся! В одном я никогда не походил на Феанора - я могу расстаться с творениями своих рук. Возьми их и сохрани. Нельзя, чтобы цепь замкнулась.
Синий ветер и красный огонь переходят из ладони в ладонь.