Монгольская конница скачет дорогами рек
Обходит торосы, меняет своих заводных
Далекий набат гулкой бронзою падает в снег
И гибнет надежда как горстка полков запасных
Соленые слезы сквозь копоть на впалых щеках
Себе начинают прокладывать медленный путь
Рука летописца выводит в грядущих веках
Не строки, а судьбы, которые не повернуть.

Крепчает мороз
Чернила в пергамент впитались навечно
Тринадцатый век за окном
Все плавит пожарами лед
Последний обоз
Уходит в леса. Одинокая свечка
Горит как звезда над листом,
И слово твое не умрет.

Под траками танков сминается спелая рожь
И хлебом не станет ни в этот сентябрь, ни в другой.
А после дороги размоет ненастье, и дождь
Затопит окопы холодной осенней водой
Но знак пограничный, где красные флаги с гербом
Дождется еще возвращенья своих часовых
История пробует время на прочность: излом
Проходит по душам, сердцам и по стеблям высокой травы

Бессонная ночь
На исходе строки ставит знак многоточья
Как надежду увидеть
Рассветную новую рань
Уходящие прочь
Лихие столетья сдают полномочья
И плетется словесная нить
В летописную тонкую ткань.

Январь 2018