Так и отлетела пора чудачеств - что-то там цветочное мне навеяв. Человек, которому я не плачусь, человек, которому я не верю, отдаётся лени. Чудной, красивой.
Сложной и бессмысленной кусудаме.
Только вспышка мощного сверхусилья. Результат. И вновь тишина годами.
Как в сосуде тромбом - лежачий камень. Свежий ток воды - ненавидит кожей, на работу гонит себя пинками. Не стрела, а так, одуванчик (божий) - то с гостями треплется бестолково, то спускает тыщи на идиотство, никакого вектора, никакого - семена порхают, куда придётся... Я ловлю и плачу. Светло и слепо. Что надежда? - бзик, золотая спора. Дай ей ненавистные планы-скрепы! Дай ей презираемые опоры! Дай же хоть что-нибудь, хоть попроще!
Он уже не сможет, тоской пронизан, выдать на бумаге картину в общем, а не пару веточек справа снизу...
Лень, химера, дрянь, зацепила чётко, как же он кайфует с её подходца... Он ей как любовнице, как девчонке, страстно и отчаянно отдаётся, и хватает воздух, кусает губы, запрокинув голову, жаждет взмёта... Скрыться от реала, тугого гула, и хоть так вкусить золотого мёда...
Я смотрю, как ложе скользит под горку. От подобных игрищ душой мертвею. И уходит в мутный эфир прогорклый