Аннотация: Нет-нет, вместо чернушной романтики - о подростковом эгоизме.
Про "маленькую девочку со взглядом волчицы"
Маленькая девочка
со взглядом
волчицы,
Я тоже когда-то
был самоубийцей...
"Крематорий"
"Ну вас всех, родители-благодетели! В тёмном царстве выцвели все лучи!" Слушай, ну какие твои трагедии, маленькая девочка, не кричи...
Всё предрешено, идеал поруган! Все они предатели и врали: парень, бывший твой, а теперь подругин, и подруга, бывшая - довели! Вот так пафос: вера в людей - утратится, а любви - не будет, и все дела! Плюс в комплекте школьные неурядицы, и химичка с тестами - довела! И не получилось "примкнуть к течению", где-то там не приняли "за свою"... Вспомнишь ссору дома - ага, вечернюю, мама-папа, раут, опять вничью...
Ах, непонимание, одиночество? - ужас трагедиен и скороспел. Ах, твоё - унылое, кстати, - творчество до сих пор никто ещё не воспел? Слышала и хлеще от юной умницы: мол, Россия катится под откос, правит бал - не право, не ум, а улица, значит, жить не будем. Вот так - всерьёз... И весна какая-то невесенняя, и "ВКонтакте" куча галиматьи...
Но зато - конечно: грядёт спасение в смертном, охмуряющем забытьи. Жизнь - она такая, и грязь, и копоть, а не липко-сладенький вкус конфет... Значит, резать вены, таблетки лопать, якобы не думая про эффект!
Дома никого - никакого шанса. Ты уже решила, ты всех правей... Некому одёрнуть, спасти, вмешаться, настучать конкретно по голове. Эгоизм - он тоже сродни увечью, тайная беда в большинстве семей... Ты уж не по-волчьи, по-человечьи, хоть про маму с папой уразумей.
Взгляд никак не "волчий": тупой и снулый. Уж прости, некстати я про семью: вспоминай, как мама тебя тянула, как растила, маленькую свою... Папа был когда-то кумир детсада... отвозил в больницу: халат... крыльцо...
Побори безволье: безвольных - стадо. Смерть - она не выход: уход, и всё.
Ты - её избранница? ты - израниться собралась, чтоб глупо лежать без сил? Не гундось как подлое оправданьице: "А никто рожать меня не просил!" Ты роди сначала, одень и выкорми... ну хотя бы так - без больших высот, а потом кричи, мол, не лезьте вы ко мне! Как же, скорбь вселенская... первый сорт!
Приходи в себя и не майся дёшево. Позвони родителям: мол, цела! В смерти нет романтики, не найдёшь её.