Твой облик растворяется во тьме,
где стелятся осенние туманы.
Семь долгих зим - неотвратимых лет -
я без тебя.
Куда ушла ты, мама?
Беру в охапку ворохи вещей -
вдыхаю дух твой, еле уловимый.
Из памяти предательской моей
и голос твой стирается любимый...
Все реже ты являешься во сне,
все чаще -
в заполуночные бденья.
Портрет твой, запечатанный в стекле,
остановил  прекрасные мгновенья,
где ты светла.
Красива. 
Молода.
И счастлива
(по-прежнему я верю)...

У Бога отмолить бы мне когда,
твои грехи.
Не в запертые б двери...

03.08.11г.