А за окнами ветер снежный:
   воздух чист и остёр. Прежде
   я бродил по дороге бренной,
   стал теперь осторожней - реже.
   Канцелярским ножом режу
   целлюлярную безмятежность.
   Пустотелым жгутом вены -
   упоителен сплин грешный.
    
   Я печаль утоплю нежно
   и в безумье своем, брежу:
   по размеру венец терний,
   за спиной слышен врат скрежет...
   И заплачет март безутешный,
   (заплатив по счетам поспешно):
   слишком резок изгиб тени,
   слишком много цветов. Свежих.
    
   Опадет аромат вешний,
   самых пряных садов - вишни.
   Стану строже и тверже стержнем,
   поклонюсь до земли, Вышним.
    
   И хотел бы я быть тем же,
   да невмочь мне уже, прежним...