Мой друг навсегда заблудился в уютных тридцатых,
В сонном мирке пока небольших городов,
Где женщины ходят в приталенных ситцевых платьях,
Где негры протяжно и хрипло поют про любовь.

Мой друг не встает из-за старой печатной машинки,
Он пьет черный ром и курит дешевый табак.
Он как книги читает людей по рукам и морщинкам,
Он любит брюнеток и маленьких толстых собак.

Мой друг молчалив, он не любит пустых откровений,
Он часто ложится под утро, не выключив свет.
Он пишет роман, и похоже, он все-таки гений.
...А я по дороге куплю для него сигарет.