Иногда мне кажется, что секрет любви разгадан - 
Я люблю не тебя, я люблю себя, когда я рядом с тобою. 
Я обнимаю тебя за талию и целую слева направо в щёки. 
Раз... два... три... 
Движения наши красивы, 
И прохожие оглядываются на нас. 
Но разгадка явно не в этом. 
Меня всегда раздражал багровый лак на ногах женщин. 
Для меня это был знак: это не твоя женщина. 
Мы занимались любовью 
И чёрная Эвора пела что-то об Анголе 
И негритянских судьбах. 
А ты, словно в невидимых пуантах, вытягивала носочки, 
Подрагивающие в такт. Лак был багровым. 
Кровавые бутоны сыпало на нас небо. 
С тех пор женщина в босоножках, с пальчиками, 
На которых поблёскивают багровые капли, 
Следят за моими руками и, смеясь, называют шалун. 
Мне они кажутся особенными. 
Иногда мне кажется, что я разгадал секрет любви - 
Ты просто ангел, спустившийся с небес в теле святой женщины, 
Чтобы спасти меня от окружающих. 
А может быть, чтобы спасти окружающих от меня. 
Только ты можешь битый час выслушивать армейские истории; 
Только ангел может мириться с такой непредсказуемой сволочью как я, 
И только святые не боятся меня на взводе. 
Но и это не так. 
Святые женщины не слишком-то спят с другими женщинами, 
Пусть даже они состоят в каком-то тайном обществе. 
Святые женщины не будут воодушевленно рассказывать 
О безграничных возможностях мастурбации, 
Даже если они делают это, в чём я, лично, не сомневаюсь. 
Ведь они всё равно остаются женщинами. 
Святые не делают пирсинг. 
Иногда мне кажется, что мы два сапога, 
Как не топорно это звучит. 
Иногда, что я околдован. 
Иногда... 
Но я всегда, уже десять лет своего существования 
На этой несчастной, земле, которая 
Бесконечно рассказывает нам новые истории 
И смеётся при этом сквозь слёзы, 
Каждое мгновение люблю тебя. 
И, в общем-то, мне наплевать 
Почему. 

Январь 2005