|
|
||
Встреча с писателем
Лизали мы люки
И слушали Баха,
Но вдруг
Из-под снега чья-то рука
В еловом как муть "Кадиллаке".
Надвинули уши, засели в сугробы
И плюнули ядом в преддверьях зимы:
"Ну, где же ты Мюнхен?
Врата и преграды,
Сосновые сучья и светлые нары"
"Я - здесь!", прокричал вдруг писатель
И прыгнул в окоп,
Заснул там в охапку с мешком мертвецов.
Проснулись мы там-то,
За миром - рассвет,
Вдавили пол-ярда и вздрогнув как свет
Взлетели в пенаты
Укрылись в заслонах
Резиновой куклы с седыми руками
С беспечным носом и немыми глазами.
Писатель воскликнул
"Ну что вы педанты?
Взорвали все кости и выпили пинту
А может быть литр хмельного дурмана
Где птицы поют, зарываясь в нирвану"
Мы думали долго, встречали руками
И здесь Вилли умер, поник облаками
А встреча, как были - так и остались
Стесняясь разрыва, впадали в осадок
Где буквы кричали "А вот он писатель"
Киев, 20:21, ноябрь, Бабуин
|