жизнь его окончилась банальным слогом,
в день такой же, как и миллион других,
кто-то лишь отпишет некрологом,
ставя точку жирную над i

"был хороший друг он и товарищ,
всех любил и всеми был любим",-
ничего не значащие строчки,
и над кладбищем травы горящей дым

словно души, улетая в небо,
за собою поднимая взор,
дым струится в те края, где не был,
и не будет из живых никто.

на земле холодной умирают
кем-то принесенные цветы,
их теперь от смерти отделяет
меньше чем полмысли, полмечты,

завтра дворник скурит сигарету,
сядет у могилки на скамью,
и поведает уже давно усопшим
про свою тяжелую судьбу.