# Сон Эты. 12. 11

Анект Пуховик

За месяц вырастив Луну,

С нуля, прикинувшись прохожим,

В туман закладываю дрожжи.


В тисках просроченной надежды,

Вне сильно действующей веры,

Теряя в ритме чувство меры,


Мудро остатками мухлюю,

И муз безжалостно давлю,

Всё потому, что не люблю.


С мятой листок забросив в угол,

Закупорив глаза, чуть рань,

Так и не выбродив в Тамань.


Под папиросу и портвейн,

Всегда. Sweet dreams о lady Jane.