Рана




Часто возвращает мысль к истокам,
К страсти тех далеких юных лет,
К тем простым из сердца бьющим строкам,
Что писал ты девушке в ответ:

"Расстаемся, сколько сожаленья!
Больше не увидимся с тобой.
А в тебе - ни грусти, ни волненья.
Тот же взор наивно-голубой.

Так же он чего-то обещает
И, не умолкая, манит вдаль.
Почему ж по-прежнему смущает
Эта затаенная печаль?

Знаю я, что больше ты не любишь.
Знаю, что пора уже уйти.
А не то меня совсем погубишь,
Так что нам теперь не по пути!

Долго я себе не признавался,
Попросту никак не говорил
То, о чем давно уж догадался,
То, что и в душе давно простил.

Правильно, насильно не притянешь.
Горько? Но и мне не веселей.
Тяжело, ведь ты другому станешь...
Стыдно вспомнить радость первых дней".

Позабудь же, друг мой, молодицу.
Нужен был не ты, а твой престиж.
Так хотелось ей приноровиться
И попасть на праздник жизни лишь.

А мечты ушли в другое русло,
Много было разных перемен.
Важно ведь не только то, что вкусно.
Ты пробился к космосу, спортсмен!