Без конца
по кольцу,
по дорожке своей окольцованной,
Задыхаясь, кружу,
будто путник,
в потёмках затерянный
Иль без выхода кем-то оставленный,
А, быть может, несчастьем отравленный,
И стекающий пот по лицу
мне мерещится в холоде чувств,
Как мираж,
путешествуя в море
вдохновлённому зрелищем чудным заката
матросу.
Пустота. Дремота,
что огромным крылом покрывает
в середине кольца поселенья,
Игнорирует, словно дурман
с малой дозой
новичка-наркомана...
Вот когда понимаешь, что ты -
лишь песчинка на донце морского простора.
И несёт тебя волнами к берегу, к пляжу,
под ноги таких же песчинок,
пригнанных ветром по суше.
И, как путник,
увидевший свет в глубине,
вдаль зовущей,
Ты стремишься куда-то вперёд,
Но, с надеждой,
что путь твой прервётся,
Ты наткнёшься на стенку зеркал,
отражающих жизнь в небытие...