Укутанный в пальто прохожий...
Мороз ползет к нему под кожу,
а ветер треплет колыбель
несвязных, бесполезных мыслей,
несущихся к закату рысью.
Спасает только кров и хмель.

Ни воскресения, ни чуда.
Жизнь, выпорхнув из ниоткуда,
оставит бренные тела.
К деревьям не слетают птицы,
боясь пораниться о спицы
иссохших сучьев. Как игла

глухое время нижет лица,
что пуговицы. И не спится
тем, кто не добредет к весне.
Щегол молчит. Холодный ветер
унес все песни. Тихо в клети
щегол сидит лицом к стене.

Молчит светило, слепо щурясь
сурком, не освещая улиц,
лишь на глаза течет бельмом.
Безлюдная, пустая заводь,
в которой ни ловить, ни плавать.
Полгода бредов и истом.