За окном чернота.
В голове маета, 
гнезда свила мигрень.
Может встать и пройтись?
Нет, безмолвствует жизнь,
по излучинам вен
просто тихо ползет,
холодна точно лед,
о правах не стучит.
Видно, в этих руках,
что почти уже прах,
увяданье гостит.
Замедляя свой шаг,
бродит время впотьмах
по бесцветной стене
и твердит, что уют
там, где стрелки снуют
в круговой тишине.