Смерть накорриде.

Песок и кровь в сознании моем
Мешаются в податливую кашу,
Стучит в висок мысль об одном,
О вашем, нашем и безвиннопавшем.
Смерть на арене для отвода глаз
От бога скрытая порчевой красной тряпкой,
И кровь сочит наружу без прикрас,
Напоминая чьи-то игры в прятки
И от самих себя, и от быков
От монстров без числа и без названий
За спинами божественных щитов,
Пропив и прогуляв свое рябое знамя
И славное и гордое прозванье: Торреодор!
Ему уже не выйти в корридор.
Остались лишь сомнение и страх.
Лишь вольный ветер носит его прах.
Молчит загадочная, желтая страна.
Она всегда теперь будет одна.