Однажды, переехав на новую квартиру, обнаружил в одном из старых шкафов тетрадку с загадочной шифровкой. Долго сидел и в итоге перевел ее. Ниже представлен данный материал, стиль автора сохранен.
***
Он сидел на окне, свесив ноги вниз, и смотрел на улицу. Внизу копошились какие-то детишки, мамаши катали коляски, бабушки бубнили на лавочке у подъезда, серый дождь оставлял грязные следы на оставшихся сугробах, птички голосили во всю.
А он не слышал ничего, на глазах была пелена, осознание реальности пропало, полностью деградировалось в целях самосохранения.
Серый день, серое небо, жесткий ветер в лицо, абсолютная тишина, как вакуум. Как в каком-то неведомом бледно сером киселе, изолировавшем от всего.
Сегодня в полночь рухнуло все, все, что он пытался строить все предыдущие четыре года, разрушив все ненужное по ходу и избавившись от всего, что мешало. Как оказалось теперь не осталось ничего, совсем ничего. Никаких точек опоры, ничего от чего можно было бы оттолкнуться, чтобы идти дальше. Вакуум, пустота. Здание его жизни оказалось воздушным замком, рухнувшим под легким дуновением ветра перемен. Хотя, он просто не мог ожидать такого, случившееся было настолько нереально и настолько страшно, что он никогда даже не готовился к подобному.
Нащупал пачку в кармане, закурил, горечь табака не дала ни облегчения, ни ясности сознания, как это случалось в последние полгода, когда он сталкивался с проблемами. Лишь дым мешал смотреть, загораживая обзор.
Пронеслась тяжелогруженая машина на дороге, поднимая снопы грязной воды и пачкая девственно белый снег. Белый - король цветов, цвет победы, цвет тех, кто идет вперед. Цвет светлых свершений и служения идее. Наряду с черным один из цветов развития. Только черный - это цвет поиска и надежд, цвет тех, кто еще не выбрал дорогу, цвет вечных путников. Ибо стоит черному найти цель, как он окрашивается в белое.
Но есть третий цвет пути человека - серый, цвет боли, цвет страдания, цвет бессилия прежде всего.
Цвет тех, кого неведомый рок бросил в бескрайний океан случайностей, тех, кто просто не представляет куда идти, цвет осени. Цвет моей нынешней жизни.
Слишком привык быть белым, шутка ли 4 года жить целью, трогать цель, быть с ней, менять ее постоянно, развивая и расширяя. А потом появились трещинки-маленькие серые пятнышки, но я слишком любил свою цель, я не стал обращать внимания на тот негатив, который начала нести моя мечта. Я даже смог привыкнуть к тому, что мечте я стал уже не нужен. Привык и наверное по слабости смирился.
Рука нащупала банку джин тоника с маркой известного города, щелчок, алкоголь течет по горлу - и ничего. Никакого эффекта, только все больше расширяющаяся пустота внутри, черная дыра, выедающая осколки разбитой души, осколки мечты, туман от обломков замка, литры слез, которые я так и не научился выдавливать из себя. Да вот еще одно свойство - я не умею плакать, иногда очень хочется, как хотелось этой ночью, порой это просто необходимо, я знаю - слезы приносят какой-то покой, прошел в детстве такую науку. А сейчас не могу- глаза остаются предательски сухими, и ладно бы только на людях, но и наедине с собой тоже. Смял банку и выбросил в комнату - потом подмету пол, очередная сигарета. Начали проявляться звуки, какие-то полушумы полунамеки.
Наверное, я стану сильнее, наверное...
Будильник на мобильнике предательски пищит, зовя на работу. Спрыгиваю в комнату, переодеваюсь и еду бесцельно делать деньги. Впрочем даже это сегодня не получается.
Начальник ни о чем не догадывается, просто сказал ему, что я заболел. Автобус, отказывает зрение, черт, опять это, только не сейчас.
Десять минут спустя вроде бы начинаю видеть. Но видеть другими глазами. Мир серый, люди серые, а глупый романтик, любивший мечту, закинут в самую глубь сердца, чтоб не болело. Инстинкт самосохранения.
Я знаю я построю свой замок, и он будет не из воздуха, на сей раз он будет настоящим, вот только когда... И чему все таки меня хотел научить господь, устроивший такую ситуацию...
***
Легенда найденная в старой книге.
Серый пепел падал откуда-то сверху, жирные хлопья, оседающие на плечах, волосах, норовящие забраться в глаза, заполнить собою уши...
Марк смахнул серые крошки с пиджака и зашел под навес. Старенький Хаин сидел у протекающего мимо ручья и мастерил что-то.
"Хаин, скажи, как прожить жизнь так, чтобы не причинять боли, как прожить так, чтобы быть полезным, и в чем ее смысл, ведь ты же знаешь."
"Да, Марк, знаю, я понял это. Но я не буду отвечать на твой вопрос, ты сам должен найти его, найти его в себе, пережить и перетерпеть миллион неудач, радоваться сотням тысяч радостей, любить и страдать, искать, находить и терять. И тогда ты все поймешь, дай бог, чтобы у тебя осталось время воспользоваться этим знанием."
"Но почему ты не скажешь мне ответ прямо?"
"Я не хочу, чтобы ты стал старцем, так как у меня знания, основанные на моей жизни, я опоздал, понял, но опоздал", - с этими словами Хаин отвернулся, демонстрируя окончание разговора, и отправил в плаванье маленький кораблик...
Марк покинул навес и в задумчивости пошел вдаль. Страх закрался в него, страх на то, что он так и не успеет найти смысл своей жизни. Что в конце пути он также как Хаин посмотрит назад и увидит, что изменить уже ничего не может, и будет тихо смотреть на проплывающие серые облака.
Грусть укоренилась в его сердце и жадным червем начала съедать душу, причмокивая от удовольствия.
Марк пробовал найти смысл жизни в вине, но понял, что это глупо, что единственное, чего он добьется, это рухнет на самое дно и будет, как последний бомж мечтать о новой бутылке.
Затем он искал смысл жизни в женщинах, но так и не смог полюбить, а может, просто не заметил зародышей этого чувства. Любовь надо растить и лелеять, лишь тогда она способна принести плоды, лишь тогда она способна подарить мечту...
Марк разочаровался в женщинах, разочаровался в работе, в увлечениях, путешествии, он перепробовал множество всего, но так и не нашел того, ключевого, что приносит жизни смысл, что наполняет ее цветом и яркими красками.
Прошло много лет. Марк уже старый пришел вновь под навес, где когда-то сидел Хаин, осмотрелся вокруг, заглянул в ручей.
И внезапно его осенило. А ведь смысл лишь в том, чтобы жить, чтобы дарить окружающим улыбки, чтобы идти вперед, чтобы делать людей счастливыми и от этого становится счастливым самому. Как оказывается все просто, но...
Марк посмотрел на свое отражение в ручье и ужаснулся - жалкий старик смотрел на него. Он понял в чем смысл жизни, но все что ему осталось, это сидеть и грустить, и пускать маленькие кораблики в великое плавание...
***
Жесткое излучение звезды. Чувствую каждой клеткой кожи, чувствую, как оно разрушает меня, разрывает слабый организм на части, на молекулы. Я сгораю, сгораю изнутри. Тот червячок был всего лишь искоркой, разбудившей пламя.
Всю ночь горел, всю ночь пытался потушить пожар, а проснувшись понял, что внутри ветер гоняет серые тучи пепла, жирного серого пела от моей души и моего сердца.
С утра принял душ, показавшийся кровавым потоком, заглотил сотую чашку кофе.
Внутри что-то застучало. Наверно уголек затрепетал в агонии, остывая в жидкости.
Хожу и ищу хоть какие-то камни от фундамента рухнувшей судьбы. Хоть что-то, хоть намек, легкое дуновение, звук, запах.
Но не нахожу ничего.
А сегодня я понял, что сломался окончательно. Даже воли не осталось. Просто не могу себя заставить что-то делать.
Организм спрашивает меня - а какой мотив, а для чего это, с какой целью...
А в ответ пустота. Я не знаю ответов на эти вопросы. На эти и множество других.
Хожу как маленькая почемучка, хлопая глазами. Но у почемучки есть пример старших, свежий взгляд на все. Он не терял идеалов, он их лишь приобретает. Он видит капли дождя, ловит их ладошкой и спрашивает: "Мама, мама, а почему дождь иногда теплый, а иногда ледяной?" И мама треплет его по волосам и терпеливо объясняет: "Потому сынок, что иногда тебе хорошо, а иногда плохо, а иногда просто осень или ранняя зима".
А кто объяснит, почему принимая душ, я вижу кровь, льющуюся сверху, причем кровь моя, причем серая, и в ней растворены миллионы терзаний, миллиард надежд, сотни жертв и одна большая мечта.
И вдруг меня осенило - а ведь мечта и была фундаментом, ведь на ней все и держалось. И стоял мой так и не достроенный замок.
Мечта была моим смыслом жизни.
"Буду ждать вечно" черчу я пальцем на пепле, еще горячем от прошедшего огня.
Только времени нет.
Пустые серые люди не живут долго. Их не держит земля, бессмысленно.
Вопросы, вопросы, одни вопросы и мрак.
Видимо я как-то напакостил богу, сломал какой-то его замысел, что он мстит подобным образом.
Глаза сухие и красные от бессонницы.
Вижу мысли людей, или просто схожу с ума. Или уже сошел очень и очень давно.
Ведь если все жизненные постулаты рушатся, значит они - ошибка. Значит я всю жизнь делал что-то не так.
Предложили пройти тест "кто вы". Первый вопрос - кем вы себя ощущаете. Ответил - трупом, наполненным жирным серым пеплом души. Психолог отказался читать дальше.
Иду по улице, снег тает. Ощущения почти не работают. По крайней мере вкуса не чувствую, боли тоже, алкоголь не действует.
Да, организм совершенно не принимает еды - второй день на кофе и сигаретах.
Долго я так не протяну. Огонь вроде гаснет, но много ли он оставил? Кто я теперь? Кто ответит?
***
Орел летел и думал. Зачем он съел ту канарейку, ведь она рассказывала такие истории. Ему было так приятно после них. Он парил мыслями, но вот сегодня он не поймал никого и настал ее черед. Закон жизни. Каждый предназначен для того, чтобы его кто-то съел. Удав мышку, люди коровку, а орлы канареек, рассказывающих прекрасные истории.
Одна из этих историй до сих пор крутилась у него в голове, та, последняя, незаконченная, вернее закончить которую орел не позволил.
"Жил был мотылек", - начала как всегда канарейка.
Орел сел на вершину скалы и свесил голову на бок, как обычно. Он приготовился слушать и внимать, так как знал, в каждую из своих историй канарейка вкладывала частичку души.
Она не знала, что умрет, она не умела бояться, она просто рассказывала, она верила, верила тому, кто мог убить ее, и он прилетел, готовый это сделать.
Он долго летал у огня, этот глупый мотылек, но он не боялся, он всего лишь грелся и искал тепла. И находил его, пламя не жгло, но дарило надежду, дарило радость, дарило свет, и рука, держащая свечу, привыкла к мотыльку и старалась как можно бережнее относится с этим гостем. Мотылек прилетал день за днем, много лет подряд, он взрослел и становился мудрее, но по-прежнему беззаветно верил руке, держащей свечку.
Однажды он не прилетел, буря не позволила добраться, буря метнула его в темную пещеру и размазала по стене. Но мотылек выжил, он выбрался, стряхнул грязь с крыльев и полетел к свечке. Как обычно закружился в светлом танце вокруг пламя, и вдруг рука качнулась, сделала лишь один неаккуратный жест, и светлые крылья задымились, неся смерть, мотылек поднял глаза и со слезами спросил - за что?
В этот момент орел и устроил кровавую трапезу...
Ночь, орел спит, а во сне канарейка досказывает свою историю.
За что, спрашиваешь ты, а не за что, просто однажды интересы не совпадают, и более сильный поступает по своему, топча и уничтожая слабого, и не по тому, что кто-то плохой, просто не всегда разум и чувства оказываются сильнее законов природы. Я прощаю тебя орел, живи, но услышишь ли ты где ни будь подобные истории, и будет ли приобретенное тобой перевешивать утраченное?
***
Тихие улицы, бредут люди, стремятся куда-то, ищут счастье, ищут что-то хорошее, ищут надежду, а я уже ничего не ищу, мне нечего искать, я пью дыневый коктейль, жду завтрашнего дня и пытаюсь собрать пазл из кусочков обугленной души. Никому не могу доверять. Все сломано, нет дождей, нет снега, нет ветра, просто иду вперед...
Два дня проползли мимо мглистой дымкой недомолвок, секретов, скандалов и безудержного смеха над самим собой и жизнью. Похоже, становлюсь тенью, своей собственной тенью.
Больше не мечтаю, глупо. Посвящаешь себя мечте, всю жизнь под нее подстраиваешь, а потом хлоп...и все, конец мечте, а, следовательно, и жизни твоей, по сути, и собирать потом все опять? Зачем, нет уж, увольте.
Лучше уж совсем не мечтать и не строить планы, не стремится к идеалам, а просто жить ради себя, просто делать себя счастливым здесь и сейчас, просто как вампир выпивать каждую секунду до дна, до последней капельки. И просто идти вперед, вперед к счастливому существованию. Ведь если не ждать, то всегда так приятен приход счастья.
А если мечтать и жить ради кого-то. Стараешься, рвешься, а ему это не нужно, вот ведь забавная ситуация и сидишь ты у разбитого корыта, и смотришь на воду, растекающуюся из него и думаешь...
А, ладно не буду об этом.
Решил стать плохим, черным и плохим. С одной стороны после этого решения стало легче на душе, хоть определенность какая-то, а с другой тоска какая-то накрывает, или просто сентиментален я. Сам не пойму. Или просто упускаю что-то важное, ладно, потом разберемся... Теперь время есть, надо просто вновь научится находить кайф в жизни вот и все собственно.
***
Всегда удивлялся, куда же плывут облака, зачем плывут, и почему мы видим их именно такими, белыми. Кому они служат, какие у них цели, какие мечты. Странная параллель - верить в бога, значит знать, что облака тоже созданы им, значит они, по сути, наделены душой, как и все божьи твари.
А если не верить - значит просто явления природы, просто пар. Но почему белый? Почему цвет служения цели присущ им? О чем нам хочет сказать мироздание этим жестом. Ведь даже дым от костра серый, цвет неопределенности и ненужности, пепел серый, дождь серый, а облака белые. Или почти черные - как тучи перед грозой.
Вопрос стоит, а как ответить не знаю, да и вообще, стоит ли верить тому, что видишь, стоит ли искать смысл там, где возможно его нет, стоит ли...
***
Можно ли верить ветру, или, дождю, бьющему по лицу, или погоде, дарящей неожиданные повороты. Можно ли надеяться на благосклонность судьбы, идя по обрыву, можно ли чувствовать тепло, зная, что через секунду будешь облит ледяной водой. Можно ли бить себя в грудь и верить в справедливость, или мы просто пешки на доске игры неба с землей, или мы всего лишь соринки в океане надежд и разочарований, или мы всего лишь...
И можно ли верить людям, не просто доверять, а по настоящему верить. Верить словам, верить улыбкам, верить действиям. Не минутная ли это прихоть, не пустое ли. Есть ли смысл в дружбе. Есть ли шанс на то, что человек, называющий себя твоим другом на самом деле такой, и что такое в принципе дружба.
Был наивным, верил, что дружба-это доверие, это возможность поделится многим и получить понимание и быть уверенным, что то, что друг узнал никогда против тебя не будет использовано, что нет двойной игры, если есть дружба.
Теперь подрос и зачерствел и понял, что прежде чем назвать кого-то другом, с ним надо действительно пройти огонь и воду и медные трубы, и в любом случае большинство должно оставаться внутри себя, а даже то, что говоришь, должно говориться с оглядкой.
Шаг влево шаг вправо карается предательством.
И вообще, а, сколько у человека может быть друзей? Настоящих друзей, в которых уверен, с которыми прошел все.
У меня остался один, как не парадоксально звучит, но с ним мы долго не общались, но я уверен, что он не предаст. Он если будет надо все для меня сделает, абсолютно все.
Значит есть все таки дружба, и это хорошо...
Опять почувствовал черноту внутри, я встал на поиск...
Я ищу...
***
Черный голубь сидел на краю крыши и клевал грязные крошки с порезанного рубероида, оставляя маленькие следы своим твердым клювом. Первые капли осеннего дождя упали ему на голову, горда птица не спеша доела свой обед, и лишь потом взмахнула двумя общипанными крыльями и метнулась вниз, под козырек одного из балконной, в уютный чемоданчик, где находилось гнездо с тремя пестрыми яичками...
Серый кот уже трижды пытался добраться до того балкона и трижды падал вниз с пятого этажа. Это только говорят, что кошки всегда на лапы падают, на самом же деле... После первого раза кот сломал лапу и долго хромая ковылял по двору, питаясь рыбкой, которой его подкармливали местные бабушки. Рыба быстро надоела... Пришлось охотится на мышек в подвале, нелегкое занятие, скажу я вам, особенно с не до конца рабочей задней лапой. Да еще все входы в подвал закрыты железными обрывками пластинчатых батарей... Найдешь щелку, протиснешься внутрь, оглядишься и в путь, а мыши, они ведь не дураки, они ведь чувствуют, что за ними пришли и прячутся по самым темным углам. А ты попробуй со своей лапой протиснутся между стеной и грудой хлама, эх...
Благо раны быстро срастаются.
Вторая попытка покорения злополучного балкона была организована в начале осени, но тогда какой-то гнусный мальчишка просто сбросил меня вниз. Подлец. И ведь видел, что я на соседний балкон крадусь. Кр, поцарапаю встречу.
Упал, правда, тогда удачно. На какой-то кустик, только бок оцарапал. Но морально сломан был. Две недели отходил. Молоком отпивался, благо каждое утро лужи оставались после торговли...
А третий раз вообще жутким был. Полез в грозу, молнии сверкают, дождь хлещет, и вот ведь пакость, уже с перил балкона соскользнул. Правда упал совсем удачно на балкон четвертого этажа, а там бабушка одна живет. С виду добрая такая, а на самом деле приставучая, увидела меня, выбежала на балкон, запричитала: 'Ой, бедный котик, ой, я тебя к себе возьму, будем мы жить...'
В общем, застрял я у нее на долго, она меня не то что на улицу, на балкон не выпускала, все двери-окна закрывала, если из квартиры выходила. Мне даже еда сытная не в радость была, все-таки вольный я кот, свободу люблю.
Помог случай - пришел как-то дядька один проверять что-то, толи газ, толи счетчиков показания, в общем, дверь неплотно притворил, бабушка отвлеклась - я и шмыгнул в щелку.
А на следующий день я полез за голубем, дождь начинался, последний осенний дождик. Пробрался я к чемодану - смотрю - яички лежат, вот думаю, повезло - полакомлюсь, и вдруг что-то черное сверху налетело, и давай по голове бить, я повернулся и впился в этот комок зубами, только чувствую вдруг, нехорошо мне. Как будто кто-то всю кровь из меня выпил, понял я, что кончилось все, кончились балконы, кончилось молоко... И зачем я полез на этот балкон, хотя.. Если бы не полез - всю жизнь бы жалел, мечта все таки... Умер в погоне за мечтой, красиво...
Голубь увидел серого убийцу и еще в полете ударил его в затылок, потом еще и еще. Действовал больше на инстинктах, просто защищал гнездо, не думая ни о чем. Внезапно клыки впились в грудь и порвали ее, кровь хлынула на мокрый пол. Внезапно хватка клыков ослабла и убийца упал без движения. Голубь победил, погиб, но победил, гнездо осталось не тронутым, а значит его род продолжится... его род...
***
Черная рубашка, черные брюки с идеальной стрелой, черные туфли, начищенные до блеска, куртка и черная шапка. Он пошел в свет, в свет, который не принял его прежнего, который отвернулся и сделал вид, что не видит, когда боль рвала на части, в свет, которому по сути все равно, который заботится лишь о себе, но не о тех, кто живет им. Свет белых людей.
Черный ворон на фоне белых лебедей, но не тот запуганный вороненок, коим он был четыре года назад. Не прячущий голову за капюшоном птенец, а наглый хищник, готовый порвать любого, вставшего у него на пути. Хищник, точно знающий конечную цель, но еще не определившийся с конкретными задачами, смерч на пути препятствий.
Неясная туманная дымка серого цвета скрывала грязные и мрачные улицы, видимость почти на нуле, серый день начала зимы. Природа бесится в неопределенности, яркий пример серого неуютного существования. Непонятки. Толи наступать белоснежно прекрасной зиме. Толи продолжаться сумбурно обреченной осени. Тоскливый период неурядиц в небесной канцелярии. И только синоптикам весело оттого, что не знают, какой же следующий финт будет на пути движения атаки природы.
Люди по другому смотрели на меня. Как будто впервые видели, как будто чувствовали, что перед ними иной человек, не такой, каким был три дня назад, но иной. Хуже или лучше - это покажет время, но одно ясно уже сейчас, человек резкий, гордый и идущий к цели, человек, не оставляющий возможностей для отступления и мгновенно сжигающий мосты, человек полета, черный, абсолютно черный человек.
Единственная слабость, которую он признавал, но отказаться от которой не мог, была привычка курить. Нет, не в тупую по пачке или две в день, а с наслаждением, выйдя на улицу, затянутся ароматным дымом и полететь к очередным свершениям.
И он впервые отчетливо понял. Что может изменить все в своей судьбе, все, кроме прошлого. Оно навечно останется с ним, осколками ушедшей мечты, очертанием замка, но... Оно всего лишь прошлое, его не вернуть, а живет он настоящим, и только здесь и сейчас может что-то сделать, может что-то изменить и чего-то добиться.
Достал трубку мобильника. Набрал номер кратко спросил что-то, получил утвердительный ответ и довольный пошел дальше - ну, вот и началось, жизнь начала отвечать черному, а черному стало плевать на жизнь, пока.
***
Жалобно скрипнула прогнившая половица под ногой. Ганс поднял глаза и увидел скелет. Старый, отшлифованный временем скелет единорога. Он так и не дождался, страж, охранявший проход. От белых костей веяло тоской и уверенностью, страж до конца знал, что хоть кто-нибудь, да придет, дабы пройти через врата, что однажды, открыв утром глаза, он увидит просителя и задаст тот самый, единственно верный вопрос. И наверняка получит верный ответ. Но время шло, страж старел, хотя по легенде он и должен был быть бессмертным, но легенды врут.
Просто на протяжении многих столетий в этой долине жило племя единорогов, и старший в племени был стражем, а когда он уходил, ему на смену приходил следующий. И так век за веком, пока однажды страшный случай не уничтожил всех единорогов, остался только страж, страж, который так и не дождался своего часа.
Ганс осветил стража, медленно обошел вечного хранителя и направился к вратам. Шаг, и он в заветной комнате. Внезапно серая пелена спустилась сверху. 'Кто ты, и зачем пришел', - спросил неведомый голос. 'Я, Ганс, и я пришел к порталу, чтобы исполнить свою мечту'. 'Огласи мечту, смертный'. 'Я хочу жизнь, вечную жизнь'. 'Будь по твоему', - тихо прошептал голос сожалением.
Ганс топнул копытом и огляделся, странно, а что это за странный нарост мешает смотреть вперед, да и тело как будто чужое. Он подошел к окну и посмотрел на стекло. Белый единорог смотрел на него, вечный страж врат надежды
Тринадцать минут шестого, дождь продолжает свое тихое журчание, я пью этот звук, ловлю все отзвуки тональностей, отступаю на секунду и вновь несусь вперед неудержимой волной вечного хаоса. Смерч, сметающий все на своем пути, цунами, внезапно возникшее посередине материка, аномалия жизненного цикла. Никому не должен, и никто не должен мне. Странный переходный период. Черная дыра...
Просто ли это - научиться воспринимать реальную действительность, научиться верить словам снега, падающего аккуратными хлопьями с небес, научиться любить котенка, трущегося о твою ногу, прося внимания, научиться забывать прошлое и ставить перегородки на пути воспоминаний. Как в подводной лодке. Поток пошел-задраил люк и живешь...
Парадокс ни разу не подумал о смерти, наверно готов был к тому что случилось, или просто сам не осознавая этого становился сильнее. Заранее выстилая подстилку под новую картинку жизненного паззла. Не знаю. Да и спросить не у кого.
Вечер, выхожу на темные улицы и смотрю в лица людей , идущих навстречу...
Что я пытаюсь найти, что понять - секрет для меня самого. Просто хожу и смотрю в лица. Просто.
Жизнь - вечный поиск... Поиск себя...