Аннотация: Время - оно хитрое. Всех догонит и всем покажет. (чья-то умная фраза. Чья именно - забыл...)
Идеально круглый Зал Совета был освещен сотнями факелов. Впрочем, как и обычно перед началом этого самого Совета. В который раз под серыми сводами древнего камня должны были собраться величайшие и сильнейшие, древнейшие и мудрейшие... Так их звали простые смертные.
Творцы.
Факелы отбрасывали дрожащие блики на потемневшие от времени стены, задерживали свет на резных подлокотниках кресел с высокими спинками, скользили взглядом по ровным плитам пола. Они видели сотни таких Советов и перевидали демиургов больше, чем сами миры, которые те творили. Никогда не состарящееся пламя и никогда не обрушащиеся стены давно привыкли к шумным собраниям тех, кого ставили над всем сущим.
Кресла стояли ровным кругом вдоль стен зала, уступая место только высоким двустворчатым дверям и еще одному креслу, отличавшемуся от остальных только тем, что оно стояло на небольшом постаменте, чуть возвышаясь над всеми. Одинаковых кресел было ровно полсотни, но далеко не все бывали заняты во время Совета. Кто-то предпочитал отсиживаться в своем логове, кто-то не успевал добраться до Зала вовремя, а кто-то и вообще не знал или забывал про Совет. Только последнее, одиноко стоящее над всеми остальными, кресло всегда было занято. Оно принадлежало Великому Мастеру, Главе, без которого Совет просто не мог обойтись.
Вдруг пламя факелов всколыхнулось и снова замерло, словно от удивления. Высокие створки распахнулись, и на пороге возникли два человека. Нет, демиурга... Один из них был высоким седовласым старцем с длинной белой бородой, а другой - кряжистым плотным молодым мужчиной с коротко стриженными темными волосами. Мастер Расад и Магистр Варрели сегодня первые добрались до Зала Совета.
Старец прошел ко второму креслу вправо от места Главы и устало опустился в него.
-Совсем ты сдал, Расад, - с усмешкой заметил его спутник, подойдя к своему креслу, пятому вправо от главного.
-Ну, извини старика, Вар, - мастер улыбнулся, - Я уже столько этих Советов перевидал, что каждый новый напоминает о том, сколько тысячелетий у меня позади.
Магистр фыркнул и уселся в свое кресло, пристроив рядом огромную двуручную секиру. Магистра Варрели уважительно звали Разящим - сколько себя помнил, он был воином. Причем великим воином. А Творцом стал по чистой случайности, за что вначале проклинал себя, но потом смирился, найдя свои прелести в этом деле.
Мастер Расад же в глубине души слегка завидовал своему другу - тот был значительно моложе и куда жизнерадостней старого Мастера. Расаду уже наскучило свое существование. Получив сначала ранг Магистра, а потом и Мастера, он был четвертым после Великого Мастера по силе и одним из старейших членов Совета. Да и просто одним из старейших среди ныне живущих демиургов.
Друзья единодушно вздохнули и принялись ждать остальных.
Двери снова распахнулись, и в зал влетела хрупкая миниатюрная девушка. Она окинула его искрящимся взглядом голубых глаз и счастливо улыбнулась.
-Привет! - радостно воскликнула она, тряхнув копной золотисто-рыжих волос. Веснушки у нее на носу сверкнули в свете факелов.
-И тебе здравствуй, Белка, - отозвался Мастер Расад с теплой отеческой улыбкой.
-Привет, - чуть смущенно сказал Варрели, отведя взгляд. Он почему-то всегда немного смущался. То ли от такой яркой и искристой жизнерадостности и веселья девушки, то ли еще от чего.
Магистр Ирва, прозванная Белкой, вприпрыжку подбежала к своему креслу и плюхнулась на него, поджав ноги. Ее место было восемнадцатым слева от кресла Главы. Белка была еще очень молода по меркам Творцов - всего каких-то два тысячелетия по Времени, но откуда-то взяла столько силы, что уже вот как полтысячелетия была Магистром и состояла в Совете.
Девушка любопытно оглядела зал, поочередно задержав взгляд на других демиургах. Мастер Расад задумчиво глядел в пол, перебирая узловатыми пальцами четки, а Вар-Разящий изучал лезвия секиры, словно пытаясь найти на них несуществующие зазубрины. Ирва вздохнула и вытащила из сумки книжку, найденную не так давно в очередном из миров. О чем толком эта книжка, Белка пока не поняла, но усердно пыталась разобраться, что же имел в виду ее автор.
Человек, закутанный в длинный темный плащ, обернулся. Прислонившись к дереву, на него смотрел невысокий загорелый парень в неброской серо-зеленой одежде лесных охотников.
-Неожиданная встреча, - усмехнулся названный Безликим, - Чем обязан, Сет?
-Ты знаешь, что через полчаса по местному времени начинается Совет?
-Ну, допустим, знаю. Но мне-то какая разница?
-Совет по поводу... - Сет запнулся, - последних событий.
-О! Это очень важная тема! - с сарказмом ответил Безликий, - Это все?
-Да ладно тебе, все дуешься! - обиженно фыркнул парень, - Я-то тут причем?
-Да вы все причем. Одна шайка. Как что - так помоги, сами не справляемся, а как меня из задницы вытащить - так извините, не наше дело.
-Эн, я же тебе объяснял... - Сет потупился.
-Да знаю я все, парень. Надоело просто, - Безликий махнул рукой, - Ты сам-то туда пойдешь?
-Не охота, - пожал плечами погрустневший демиург, - Они там все смотрят на меня, как на сосунка.
-А ты и есть... - рассмеялся Эн.
-Ну да, я Магистр всего сотню лет! Но это же не причина... Вон на Белку никто так не смотрит.
-За Белкой три мира с идеальным Равновесием, - наставительно ответил Безликий и подошел к Сету, - Сходи. Вдруг чего интересного скажут. Может, Расад в кои-то веки выступит. Или вообще Маресса явится.
-А ты пойдешь?
-Посмотрим. Если успею. У меня еще дела есть.
-Не хочу я... Там же наверно голосование будет.
-Разумеется, будет! - хмыкнул Безликий, - С такими-то делами...
-Вот и чего там делать?
-Голосовать!
-За кого?
-Да хоть за Белку. Все равно не пройдет, а голос не просто так отдашь.
-Ладно, ладно, - Сет вздохнул и отошел от дерева, - Но ты все-таки проходи.
-Посмотрим, - повторил Эн, махнул рукой на прощанье и быстро пошел по дороге.
-Ну да, как же, знаю я тебя, - парень обиженно скривился и растаял в воздухе.
***
В зале стоял шум: собравшиеся демиурги обсуждали причину созыва Совета. Почти все кресла были пустыми - Творцы разбрелись по отдельным кучкам, так сказать, клубам по интересам. Далеко не все были дружны между собой, и каждый предпочитал держаться своей компании. Центральное кресло Главы Совета пустовало...
-Расад, они меня достали! - вдруг заявил Вар и сжал рукоять секиры.
-Терпи, друг, - устало вздохнул Мастер, - Дай ребятам пообщаться - не виделись же давно.
-Почему тихо общаться-то нельзя? - сердито ответил воин, - Устроили гомон, как в кабаке, словно люди какие.
-А чем мы хуже людей? - усмехнулся Расад.
Он давно привык к такому шуму и гаму на Советах и научился не слушать его, думая о чем-то своем. Сегодня членов Совета ждал не самый приятный разговор - официальной причиной созыва был выбор нового Главы Совета. Что же случилось со старым, Великим Мастером Арнаром - не знал никто. Хотя, может, и знали, но не распространялись.
Старик окинул утомленным взглядом зал. Около дверей толпилась молодежь, собранная в основном непреодолимым обаянием Белки. Кое-где были рассосредоточены кучки степенных Магистров, о чем-то спорящих и строящих какие-то догадки. Недалеко от кресла Главы, справа, две тетушки, как прозвали их знакомые, обсуждали что-то вообще далекое от насущной темы - Магистр Енари и Магистр Карика были старыми подругами и везде предпочитали появляется вместе.
В общем, толпа старых знакомых, древних врагов и закадычных друзей. Мастер покачал головой. Из всей этой компании он сейчас общался разве что с Варрели, да еще с парой-тройкой Магистров и Мастеров. Остальные держались поодаль от древнего Мастера. То ли боялись, то ли просто считали старым брюзгой. А может, и то, и другое.
Расад поискал взглядом Вара - тот уже успел присоединиться к кучке молодежи и теперь что-то объяснял белобрысому пареньку, опирающемуся на огромный двуручник. "Смена Разящему растет" - хмыкнул старый Мастер и снова взялся за четки.
Факелы вдруг полыхнули, озарив зал яркой вспышкой. Собравшиеся притихли. На постамент взошла фигура в темно-зеленой накидке, но сесть в кресло Главы не рискнула.
-Внимание! Прошу вашего внимания! - громким, но слегка скрипучим голосом возвестил демиург, раскинув руки.
Творцы поспешно разошлись по своим местам и притихли. Расад усмехнулся - ну чем не люди? Правда, Вар обожает утверждать обратное...
Тем временем Мастер Фарад - а на постаменте был именно он - почесал короткую бороденку и окинул зал колючим взглядом.
-Все в сборе? Или еще кто-то ожидается?
-Сильно сомневаюсь, - раздался мелодичный смешок справа, - У нас и так просто аншлаг какой-то!
-Кхе-кхе... Похоже, Вы правы, Мастер Маресса, - почтительно склонил голову Фарад.
Женщина снова усмехнулась и поправила изящные очки в золотой оправе. Согласна неписанным правилам, сегодня она должна была вести Совет, как первая после Великого Мастера, но предпочитала держаться подальше от таких мероприятий. Само присутствие ее на Совете было чем-то удивительным - Мастер не появлялась на них более тысячи лет.
Варрели с интересом взглянул на Мастера Марессу. Он видел ее всего-то несколько раз, да и то издалека. Женщина-Творец была удивительно красива - длинные, почти белые локоны спадали на плечи, окутывая ее призрачным сиянием, светло-серые глаза насмешливо смотрели поверх очков, а на идеально очерченных губах играла мягкая улыбка. Разящий почему-то вдруг подумал, что ей тут совсем не место. Или этому залу и собравшимся в нем не место вокруг казавшегося неземным совершенства одного из древнейших Мастеров? Маресса была старше Расада, это Вар знал точно. Но сколько ей тысячелетий - боялся подумать.
Мастер Фарад в это время плавным жестом создал перед собой небольшой круглый стол.
-Уважаемый Совет! - торжественно начал он.
Уважаемый Совет слаженно ухмыльнулся. Все прекрасно знали, насколько Фарад любит такие торжественные речи, и также все вместе их не переваривали, искренне считая, что любая речь в исполнении Мастера - испорчена бесповоротно.
-Сегодня мы собрались по печальному поводу! - продолжил Мастер Фарад, - В связи с последними событиями мы должны избрать нового Главу Совета!
Зал взорвался яростным шепотом. Сказанное только что Мастером было известно всем, но вот что же случилось с Великим Мастером Арнаром?
-Позвольте полюбопытствовать, уважаемый Фарад, - вкрадчиво попросил Расад, - Где Мастер Арнар?
-Вы задали правильный вопрос, достопочтимый Расад. С прискорбием должен вам сообщить, что Великий Мастер Арнар был убит три дня назад по Времени при неизвестных обстоятельствах. Убийца - так же неизвестен.
Зал погрузился в тишину. Казалось, даже факелы перестали потрескивать волшебной смолой. Убит Великий Мастер? Но разве такое возможно? Он же потому и Великий, что невероятно силен и очень опытен. Да и вообще, разве можно убить демиурга? Разве что по Правилу Одной Жизни, но это возможно только насильно - не пошел же Арнар сам в свой первый мир за убийцей?
Мастер Фарад шагнул к ранее созданному столу, и на полированную поверхность скользнул деревянный ключ - символ Главы Совета. Невзрачная поделка из простого дерева, которая вручалась избранному Советом как знак уважения, власти и всяческих других привилегий. Многие отдали бы половину своих миров, а то и все сразу, за обладание этим ключом.
Маресса слегка подалась вперед, чтобы лучше разглядеть символ, и, покачав головой, снова откинулась на спинку кресла. По всему ключу пробегала неровная трещина, а бородка и вовсе была отломана. Невзрачный кусочек дерева, ставший символом власти Творцов, разбили...
Расад вопросительно скосил глаза на прикрывшую веки Мастера и задумчиво прищелкнул пальцами. Кто же смог такое сделать?
В зале стоял шум куда громче того, что был до начала Совета.
-Кто занимается расследованием? - почти пропел холодный, звучный голос.
-Я, Мастер Сирранэль, - ответил Фарад, - Но не откажусь от любой помощи.
-Надо разобраться, в чем тут дело, - пробурчал Варрели, хмуро разглядывая демиургов. Он всерьез задумался, кому же из них больше всего выгодна смерть Великого Мастера. Даже тот же Сирранэль, вечно укутанный в свои белоснежные одежды, вполне мог сделать это. Вар всегда знал, что эльф-Творец куда более интересная личность, чем хочет казаться.
Мастер Сирранэль же скользнул безучастным взглядом по Варрели и уставился на лежащий на столе искалеченный ключ. Лицо эльфа было скрыто длинными пепельными прядями.
-Будут конкретные кандидатуры на выбор, или каждый голосует за себя? - спросила Мастер Маресса, внимательно посмотрев на Фарада.
-К званию Великих допущены шестеро Мастеров, из них двоих не наблюдаем, - меланхолично перечислил Сирранэль, - Оставшиеся четверо благополучно откажутся. Голосовать за отсутствующих - неприлично. Так что придется общим голосованием...
-Да будет так! - милостиво согласился Фарад, - Прошу!
В руках Мастера возник большой серебряный поднос. Фарад мягко выпустил его, и он плавно поплыл к Марессе. Согласно ритуалу, каждый член Совета должен был опустить на него клочок бумаги с именем того, кому отдает свой голос. Стоит ли говорить, что написавших свое собственное имя было более чем достаточно?
Мастер расцепила соединенные пальцы затянутых в белоснежные перчатки рук и элегантным взмахов создала листок бумаги. Аккуратно его сложив, положила на поднос. Мастер Фарад согласно кивнул. Поднос поплыл к Расаду.
Старый демиург улыбнулся в бороду каким-то своим мыслям, вытащил из складок мантии как будто заранее заготовленный клочок бумаги и оправил его на поднос, легким толчком отправив его дальше.
Поднос плавно, стараясь не растерять пока небогатый "улов", поплыл между кресел, подлетая к Мастерам и Магистрам по очереди, отмечая их ранг в Совете.
Последним голосом оказался голос нервно вздрагивающего Сета. Парень никогда раньше не участвовал в голосованиях и поэтому отчаянно волновался, до последнего соображая, за кого же голосовать. За Белку? Бессмысленно. Она даже не Мастер, а по все тем же неписанным правилам голос можно было отдать только Мастеру. Хотя бывало, что и за совсем молодых Магистров голосовали. Просто из вредности или, наоборот, из симпатии. За Расада? Неуважение к древнему демиургу - тот терпеть не мог, когда на подносе оказывается бумажка с его именем. За Марессу? То же самое. Она и так однажды отказалась от должности Главы Совета, когда больше половины Творцов единодушно проголосовали за нее.
Сет потряс головой и дрожащими пальцами опустил завершающую бумажку на кучку уже скопившихся. С именем Безликого.
Поднос ободряюще колыхнулся, утрамбовывая бумажки, и уже собрался к столу Фарада, как двери зала с грохотом распахнулись, гулко ударившись о стены. Сету показалось, что с потолка посыпалась каменная крошка...
-Смотри-ка, не опоздал! - удивленно выдал замерший в дверях демиург и жестом поманил к себе поднос. Тот, словно обрадовавшись, быстро подлетел к неожиданному гостю, который двумя пальцами, словно что-то противное, положил на него обрывок бумаги. По залу пронесся шелест шепотков. Наглеца узнали.
-Вот теперь можете считать! - радостно изрек гость и картинно раскланялся всем присутствующим.
-Чем Вы объясните свое столь наглое опоздание, Мастер Эндере? - почти прошипел Мастер Фарад, сжав край столешницы так, что костяшки пальцев побелели.
-Фарад, я уже говорил, что ты слишком много о себе мнишь? - добродушно ответил поздний гость, спровоцировав новую волну шепота. Посметь так оскорбить ведущего Совет Мастера? Это же самоубийство!
-Уважаемый Мастер, не сочтите за оскорбление, но я попрошу Вас снять капюшон, - вдруг встрял Расад, с интересом изучая закутанную в длинный плащ фигуру, по которой сложно было определить вообще хоть что-то.
-А смысл, Рас? - фыркнул Мастер Эндере.
-Но все же... - старый Мастер улыбнулся.
-Только ради тебя, - демиург отвесил шутливый полупоклон и стянул с головы капюшон.
Варрели разочарованно вздохнул. О Безликом Мастере ходили легенды. Правда, не все - лестные. Одной из них было то, что он никогда не показывал своего лица, за что и получил прозвище. Разящий считал, что это как-то странно - неужели нельзя увидеть лица под капюшоном? Всего-то надо быть на голову ниже! А теперь воину-Творцу осталось только разочарованно вздыхать...
Лицо Эндере было скрыто испещренной странными рунами и символами маской то ли из дерева, то ли еще из чего. А темные взъерошенные пряди добавляли таинственности, скрыв полмаски. Вот уж точно - Безликий, фыркнул про себя Вар.
-Доволен? - весело спросила "маска" у Расада.
-Более чем, Эн, - широко улыбнулся старый демиург, - Продолжайте собрание, уважаемый Фарад.
-Безусловно, продолжу, - скривив рот, ответил Мастер, - Но сначала вынужден попросить Вас, Мастер Эндере, занять свое место.
-Спасибо, я постою, - со странным акцентом ответил Безликий, выудил откуда-то посох и оперся на него, всем видом демонстрируя полное безразличие к происходящему.
-Клоун, - прошипела Магистр Енари и отвернулась. Ей никогда не нравился этот наглец, не желающий даже показать своего лица. Прямо высказать ему в лицо свое недовольство тетушке мешало лишь куда более значительный ранг Безликого по сравнению с ее собственным.
-Как пожелаете, - ядовито ответил Фарад и сделал несколько пассов над подносом. Обрывки бумаги послушно раздвинулись в стороны и начали сползаться по кучкам соответственно написанным на них именам.
Демиурги замерли. Мягкий шелест бумаги вымел из памяти многих даже неожиданное вторжение Безликого Мастера, который, как изваяние, стоял посреди зала, опираясь на посох.
Сет упер взгляд на фигуру в плаще, словно ища в ней какую-то подсказку, одобрение своим действиям, но Мастер оставался неподвижен.
Белка во все глаза смотрела на легендарного демиурга и пыталась поверить, что это есть знаменитый Безликий. Его лицо, то есть маску, она, как и большинство, видела впервые. Среди собравшихся вообще мало кто мог похвастаться близким знакомством с Мастером Эндере - он предпочитал одиночество и почти ни с кем не общался. Исключения составляли разве что Сет и Мастер Расад.
Маресса заметила удивление Ирвы и улыбнулась. Их с Безликим считали врагами. Почему - Мастер знала, но совершенно не могла понять. Основной причиной такого мнения было то, что никто не мог точно сказать, кто же был первым после Великого, а кто - вторым - Маресса или Безликий. Об обоих ходили легенды, но репутация Сияющей Марессы была куда респектабельней. Это и списывали как причину разногласий, которых, в общем-то, и не было. Просто два чуть ли не древнейших демиурга из живущих ныне слишком давно были знакомы и, как считали оба, уже исчерпали темы для разговоров. Вот и держались поодаль.
Мастер перевела взгляд на Расада. Тот снова погрузился в свои размышления, но, почувствовав, что на него смотрят, поднял глаза и хитро подмигнул Марессе. Творец прищурила один глаз, делая подозрительный вид. Что же задумал этот вечно смеющийся нахал в маске? - подумали оба.
Тем временем стопки бумажек на подносе разделились на три почти равные кучки, несколько разнокалиберных, поменьше, и еще пару-тройку совсем одиноких клочков бумаги вдоль краев подноса. Совет сегодня был на удивление единогласен.
Посередине осталась последняя бумажка. Она взмыла в воздух и... факелы погасли, погрузив Зал Совета в кромешную тьму. Кто-то охнул от неожиданности, следом раздалась замысловатая ругань Вара - тот выпустил секиру. Где-то под древними сводами из серого камня загудел ветер.
-Кто посмел воззвать к Гласу Древних?! - не своим голосом воскликнул Фарад. Судя по грохоту, он сбил и стол, и поднос.
-Ну, допустим, я, - меланхолично отозвался в темноте голос Безликого.
"Смеется, поганец" - с неожиданным удовлетворением подумал Мастер Расад. "Опять шоу устроил".
Творцы притихли, ожидая чего-то страшного... Нередко бывало так, что Совет не мог прийти к единодушному мнению касательно выбора нового Главы. Тогда взывали к Гласу Древних - старых демиургов, по тем или иным причинам ушедших на покой. Кто-то был убит, кто-то погибал сам, от тоски, кто-то уходил в небытие, продолжая жить, но не возвращаясь обратно... За Время их были тысячи. И некоторые из них любили попотчевать советами и наставлениями "молодое поколение", приходя по зову членов Совета. Но крайне редко кто-то один рисковал воззвать, просто написав слова "Глас Древних" на клочке бумаги и положив его на поднос. Но чего еще ждать от Безликого Мастера, издавна считающегося признанным асом среди шутников?
-Кто звал?... - раздался бестелесный голос под сводами.
-Во имя Времени, молим о Вашей помощи! - дрожащим голосом произнес ритуальную фразу Фарад.
-Кто звал нас?... - снова повторил Глас Древних, проигнорировав ответ Мастера.
-Эндере ре-а Т"Наар, Безликий Мастер, просит твоего совета, о Древний, - в рассеявшейся темноте, разбавленной мягким седым светом, закутанная в плащ фигура в центре зала почтительно склонилась.
-Задавай свой вопрос, Безликий Мастер, - милостиво разрешил Глас.
-Великому Совету нужен новый Глава. Не затруднит ли тебя указать достойнейшего среди... - Безликий запнулся, - этой шайки бесцельно просиживающих свои задницы вот уже какой век и проедающих плешь всем в округе древних лоботрясов, которые только номинально называются Творцами?
Кто-то сдавленно хихикнул. Фарад покрылся красными пятнами от такого хамства. Сет испуганно вжался в кресло. Белка нахмурилась, но вдруг широко улыбнулась - в глазах девушки сверкнули веселые чертики. Маресса довольно потянулась и снова соединила пальцы рук, опираясь локтями на подлокотники. Расад хмыкнул в бороду. Клоун. Точно клоун. Кто же еще посмеет так говорить с Гласом Древних? Старику показалось, что Енари и Карика дружно сползли в обморок. "Те-о-о-тушки" - сочувственно протянул он.
Глас Древних умолк. Следом смолк даже гул потустороннего ветра под сводами зала. Безликий с интересом изучал набалдашник своего посоха.
Наконец Глас изрек:
-А кого бы ты выбрал, Безликий Мастер?
-Я? Я бы разогнал всю эту компанию к чертовой матери, но ведь не положено... - с поддельной тоской отозвался демиург.
-Тогда, может, им самим лучше выбрать? - в голосе Древнего послышалась насмешка.
Расад нахмурился. Ему почему-то казалось, что он знает того, кто сейчас выступал от имени Древних... Хотя мудрено ли - многих из Ушедших старый Мастер знал лично. Почему бы одному из них и не быть сейчас Гласом?
-А не передерутся? - Безликий почесал затылок, чем взъерошил волосы еще сильнее.
-Зато обстановка разрядится, - совершенно непринужденно заявил Древний, - Но раз уж ты меня вызвал, то придется выбрать, иначе не расплатишься потом.
Ветер взвыл и поднял в воздух всю кипу бумажек, рассыпанных по полу уронившим стол Фарадом. Собравшиеся в зале боялись даже шевельнуться. Далеко не все слышали Глас Древних, а большинству слышавших не приходилось быть свидетелями такой панибратской беседы между Древними и членом Совета.
Мастер Фарад, округлив глаза, безотрывно смотрел на Безликого. Маресса, казалось, спала, а Расад внимательно следил за беседой, пытаясь понять, кого же ему напоминает Древний. Что же касается остальных... Кто испуганно смотрел на демиурга в центре зала, кто ехидно щурился на перепуганного Фарада, а кто и сам был на грани обморока от страха. Древних привыкли считать непобедимой силой, решающим голосом, величайшими из мыслящих... Этого мнения не меняло и то, что самые старые демиурги были постарше некоторых Древних. Наверно, все дело в том, что когда жизнь почти бесконечна, теряется грань между потомками и предками. Раз ты мертв - ты предок. А на сколько веков старше тебя воззвавший к Гласу - значения не имеет.
Расад встрепенулся и чуть подался вперед: кружащиеся в воздухе клочки бумаги поочередно вспыхивали и оседали на пол хлопьями пепла. Даже Маресса соизволила открыть глаза и посмотреть на выбор Гласа Древних.
Последняя бумажка вспыхнула, но тут же потухла и спланировала на серый камень с лишь слегка опаленными краями.
-Вот мой выбор! - произнес Древний, - Именем Времени. Твоя просьба выполнена, Безликий Мастер.
-Благодарю, о Древний, - Эндере прижал руку с посохом к груди, в знак благодарности за помощь.
Гул ветра исчез так же внезапно, как и появился. Факелы возмущенно затрещали и разгорелись заново. Совет встрепенулся и начал оживленно переговариваться.
Мастер Эндере подошел к единственной выжившей бумажке, поднял ее, прочитал и хмыкнул. Затем подобрал поднос, положил на него клочок и торжественно передал остолбеневшему Фараду. Тот смотрел на Безликого как на опасного сумасшедшего.
-Ну, и кто у нас новый Великий Мастер? - саркастично поинтересовалась Маресса.
-Ясное дело, что не я, - притворно вздохнул Безликий, дружески полопал Мастера Фарада по плечу и направился к выходу.
Фарад медленно опустил взгляд к подносу, на лежащий там опаленный клочок бумаги с... двумя именами. И каким-то образом оказавшийся там искалеченный ключ.
-Ой, чуть не забыл! - Безликий Мастер круто развернулся, чуть ли не бегом вернулся и бросил на поднос маленький кусочек дерева. После чего вихрем вылетел из зала.
-Это что? Признание? - скривился Сирранэль.
-В чем? - отрешенно спросил Фарад.
-В убийстве, друг мой, в убийстве, - эльф, посмеиваясь, встал, подошел к Мастеру и заинтересованно взглянул на поднос, - Ну, да, так и есть.
-Что, совсем худо, Сир? - Маресса тоже поднялась и поправила складки длинной юбки.
-Фарад, тебе совсем худо? - перенаправил вопрос пепельноволосый Творец.
Тот сглотнул и поднял все еще круглые от удивления глаза на эльфа.
-Понятно. Я же говорил, руководящие должности не для тебя! - Мастер хихикнул и пошел к еще распахнутым после ухода Безликого дверям.
-Да читай уже! - Варрели от нетерпения стукнул себя по колену.
-Исполняющий обязанности Главы Совета - Белый Мастер Расад Кадар, в виду отсутствия самой Главы, Кровавого Мастера Кайтлин.... - помертвевшим голосом произнес Фарад и выронил поднос.
-О, Великое Время! - Расад закатил глаза и откинулся на спинку кресла. Всем было прекрасно известно, что отказаться, если тебя выбрал Глас Древних, невозможно.
Демиурги медленно покидали Зал Совета...
***
-Почему ты это сделал? - пытаясь отдышаться, спросил Сет.
-Он сам напросился, - ответил Безликий, не сбавляя шага.
-ЧТО надо было сделать, чтобы так тебя разозлить?
-Надеюсь, ты никогда этого не узнаешь, малыш.
Демиург вдруг остановился.
-Надеюсь, теперь вам всем будет проще. Извини, мне пора.
-У тебя что-то случилось? - Сет во все глаза смотрел на друга, уже совсем ничего не понимая.
-Да... Один из моих миров умирает.
Парень вздрогнул. Нет ничего страшнее для демиурга, чем смерть его мира. Это все равно что смерть ребенка для матери.
-Какой?... - тихо прошептал Сет.
-Как это не смешно звучит, но Энрадор, - в голосе Безликого скользнула злая усмешка.
"Энрадор" с одного из давно забытых и утерянных языков значило "вечный"...
-Жаль... - только и смог выдавить парень.
Он любил миры Безликого. Такие необычные, зачастую совершенно непонятные и нелогичные, но на удивление живые. А Вечный был вообще совершенно уникален...
-А Вечные? Что будет с ними? - мальчишка-демиург с надеждой посмотрел на Творца.
-Не знаю, Сет. Пока не знаю... Поэтому мне и нужно идти. Поговорим, когда вернусь.
Безликий Эндере широким шагом направился куда-то в одному ему ведомую даль. Сет всхлипнул и устало опустился на пыльную траву вдоль дороги. Вечный мир был населен совершенно бессмертными существами, отличавшимися от Творцов лишь тем, что не могли Творить и ходить по мирам. Значит, они погибнут вместе с миром. Но... Они же не умеют умирать! Парень яростно стукнул кулаком по земле. Надо что-то придумать...