Завёрнут бережно в платок 
(Пришла его пора) 
На север едет уголёк 
Прощального костра. 

Родился он в тот самый час 
В вечерней тишине, 
Когда слеза из чьих-то глаз 
Расплавилась в огне. 

Не зная, сколько впереди 
Дорог, тревог, разлук, 
Он спит в кармашке на груди 
И слышит "Тук-тук-тук". 

Куда, в какую из сторон 
Уедет уголёк - 
Неважно, потому что он 
Теперь не одинок. 

Таких же, пахнущих смолой 
Артековской сосны, 
Есть тридцать братьев у него 
Во всех концах страны.