|
|
||
Его мысли из плоти, его слёзы из боли,
Его музыка - ветер, что мечтает о воле;
Он не спит поздней ночью - отвлекают виденья,
Ранним утром его не вдохновляют деревья;
Посещают его перерождённые лица,
Но нам кажется, что это ему только снится;
Он не робок, не весел, он не храбр, не печален,
Никогда о любви его глаза не кричали;
О таких говорит народность низких усилий,
За него я готова ободрать себе крылья,
Для него на заре закат Луны бесподобен,
Лишь в смертельной агонии он будет свободен...
Я не верю дыханию его странных песен,
Не вхожу в его заводь, избегаю слов лестных -
Вопреки своим чувствам - оказалось не сложно,
Оказалось, что всё для глаз реальное - ложно...
Потому, только с ним я отрекаюсь от жизни,
Потому, только им переполняются смыслы,
Потому, не мной он - ведь один мальчик-бог,
Обернусь тишиною, чтоб поймать его вздох...
|