Всё по комнате своей он всё ходит и ходит... 
Скрываясь в своём чёрном гробу...
По белоснежному листочку орлиным пером он всё водит и водит...
Так и не воставши в раю,и не сгоревши в аду... 

Свой портрет на лице он утратил давно...
Виден силуэт лишь дряхлой кости...!
Держащей пыльными фалангами то самэ перо...
Льющее на белый листочек красной кровью стихи...

Серый фрак на усопших плечах он всё носит и носит...
Даючи обещание самому себе...!
Все поэзии грешны в ледяную прорубь забросить,
Отправившись на покой в этой чернозёмной земле...

Но до проруби ему увы не достать...
Крышку упочевальни отварить невозможно...!
Эх,ему прийдётся так и сидеть...и писать...
Поэт и мёртвым,не отдаст славу у народа!