Пустые строки я черкаю
На старом, скомканном листе
Их отчего пишу, - не знаю.
То сердце их диктует мне.

Кому пишу, зачем, скажите?
Лишь тишина одна в ответ...
Быть может, в них вы углядите
Посланье, через сотню лет?

А может в пепел обратятся
Мои нелепые труды.
И вновь из-под пера родятся
Чрез годы, новые стихи?

Стихи, живущие не долго
И обречённые на смерть.
_______________________
_______________________