Ломая пальцами тонкую скорлупу фарфора, 
И пропуская миллионы фраз чрез руки, 
Я думаю, в осени этой мы все чересчур зависли, 
Сузили рамки мысли, и немного близоруки.  
Ах, эта осень. Она опять совсем без макияжа, 
С одним чудным дорожным саквояжем,  
В котором лишь негодные картинки, и много-много листьев. 
Еще дождинки.  
Ах, эта осень. Она опять стирает наши маски, (что так обидно- это тонны краски) 
И тихо нам в зонты стучится- кто знает, может докричится?  
И что бы с осенью куда-нибудь на поле, и до зимы, и может, в море... 
Ах, эта осень. Такая странно-яркая, с конвертом, с маркою... 
А что в конверте, осень, предъявите? Всего лишь листья и дожди, поймите. 
Не захватила с собой счастья, не вместилось... Сказало, как-нибудь зайдет, 
Там дел по горло, извините, не сложилось.  
И осень вихрями, в три месяца, все из конверта высыпает- теперь поместится.  
И вроде как зиме конверт отправится, быть может, хоть она уложит, справится?..