привет всем, мне 18 и у меня рак,
я был бы очень рад, если бы кто то объяснил, почему именно так-
я был спортсменом, не шлялся, не курил дури, 
решил обследоваться- опухоль мозга, я думал что меня надули,
спорил с врачами, а боли спать не давали, 
и я понимаю что влип по полной программе.
мне 18, я лежу в палате больничной,
во рту трубка кажется совершено привычной,
обычное "Миша, как у тебя сегодня дела?" 
я что-то мычу, мед-сестра снова что-то дала-
"чтоб лучше уснуть", мне это не помогает- и снова она не права!
Привет, я Миша, и у меня день рождения.
Лежу на койке, бледный как приведение,
вокруг толпа: "с днем рождения Мишенька, ты поправишься, 
хорошо выглядишь" и остальные дела.
Я бледно- зеленый, мышцы все сдулись,
Хочется чтобы глаза все разули
Хочется закричать "я уже не поправлюсь, мама, ты че?!"
И вместо этого лежу и слушаю врача отчет: 
Много непонятных слов и неуместное:
"мальчик, все будет хорошье" 
На соседней койке девчонки говорят что я хорошо выгляжу,
раньше у меня были светлые волосы, а сейчас я гладко выбритый,
лукаво отвечаю что "они тоже в общем ничего",
они такие же как и я, не буду им врать в лицо.
Меня зовут Миша, мне 18, и это последний мой день рождения.
Белый потолок, соседки как приведения,
Я без аппетита жру торт, и умираю от не видениЯ,
в котором держат меня врачи, тянут наверное до дня смерти, 
что бы я на том свете плакал от облегчения!
Мама, прошу не кричи, я не стою хорошего мнения!
Ничего не сделал в свои 18, так бы тянулись 19 и 20,
Мне правда не жалко свое ужасное тело, 
Папа, не плачь, мама бы не хотела. 
Мне 18, меня зовут Миша, это мой последний... просто день, вы слышите? 
Я ставлю в сторону торт, от боли закрываю глаза,
Меня тянет чья-то рука, куда-то на небеса,
я еще слышу, как вы дышите, а я уже умер, простите, ничего не попишете.