В дальней комнате свет. Хозяин комнаты очень странный человек. Он не любит свет. Но сегодня в этой комнате - свет.
За черной дверью совершенно черная мебель. Письменный стол, пара кресел, огромная софа. И все черное. Когда проникаешь в эту комнату тайком, боясь, что ее хозяин в любую минуту может войти - ощущения страха и любопытства переплетаются между собой. Но любопытство всегда сильнее страха. И вот я в этой страшной, странной комнате.
На черных как смоль стенах висят маленькие картинки, на каждой стене по одной. На картинках... Что бы вы думали? Да. Вы правильно подумали. На них нарисована ночь, черная страшная ночь. Он сам их рисовал. Вы никогда не увидите такую ночь. Он чувствует и видит ее совершенно черной. Я открываю ящики письменного стола. В них пусто. И только черное дно. Зачем ему стол? Может, для интерьера. Я никогда не могла понять, чем занимается этот человек. Все, что его окружает - Черного цвета. Одежда... мебель... комната...
Скрипнула дверь. Он вернулся. Я не успела уйти. Страх и любопытство...
Он не сказал ни слова, просто кинул в меня каким-то черным порошком. С этой минуты я уже ничего не помню. Очнулась в кресле. В черном, наверное, мягком кресле. Этого я уже не чувствую. На мне надеты черные одежды. Моя кожа выкрашена в черный цвет. Я не реагирую на боль, не чувствую своего тела. Я вообще ничего не чувствую. Просто сижу в кресле, уже очень давно. Наверное...