Я могу рассказать тебе множество разных вещей. Некоторые из них будут интересны, некоторые - не очень. Например, поведать тебе мои мечты, у меня их слишком много, чтобы держать в голове. Или рассказать про то, как я живу, про то, чем живет моя голова. В ней ведь появляется столько разных образов, что в одиночку я теряюсь.
Я знаю тысячу разных сказок и историй и могла бы шептать их тебе на ухо ежевечерне перед сном, как Шехерезада. Иногда я умею рассказывать свои стихи, иногда - читать чужие. Я умею рисовать в своем воображении целые миры и вселенные, я могу рассказать про стол так, что ты поверишь, будто где-то далеко, в стране пряностей, у старого лавочника-чародея, есть такой же.
Но мои мечты, несмотря на их искренность, слишком банальны и тебе быстро надоест.
А мои сказки.. Мне кажется, ты не веришь в сказки. Так же как не веришь в магию и провидение. Ты не почувствуешь удушающего зноя и топот ослиных копыт, а запах шафрана, прилетевший с кухни, ты не свяжешь с историей.