Не выходит, не получается
Видно спорить с индейкой-судьбой ...
Жизнь моя - кривобокое платьице,
Что латал однорукий портной.

Я под шрамами, словно под панцирем
Продвигаюсь упрямо вперёд...
Не послать ли всё к чёртовой матери ? 
Ну её - пусть идёт, как идёт !