Не гением, не магом. Так и знала,
Что не поймаю красоту за хвост,
Что вечером в фаянсовой пиале
Не заварю листки опавших звезд,

И потный вал чужого вдохновенья 
Мне только брызнет на ноги, и я 
Не заключу в строке стихотворенья 
Две-три великих тайны бытия.

Я даже не подвигну графомана
Моим случайным ямбам подражать,
И толстыми престижными томами
Меня не издадут, как выпить дать.

Я выпью. Да, из мыльницы и утром,
Забыться, умереть, уснуть, уйти,
Но даже в забытьи я почему-то
Слова сплетаю иногда в мотив,

И дактили - немеющие пальцы -
Клавиатуру увлеченно бьют,
Подводят слово к слову в диком танце
И скрещивают их в немом бою.

И если я не гением, не магом,
Не утренним дождем в стекло звеня,
Уйду, 
Возможно, так оно и надо
Мне - и тому, кто написал меня.