|
...в исповедальне
Святой отец, грешна я, каюсь: не думать не могу о Нём.
Когда самой себя касаюсь - Его ладонь палит огнём
вплоть до костей, как пламя ада...
Мой стыд.
Мой грех.
Моя услада.
Пред Господом живой укор.
Мой незапятнанный позор.
Моя погибель и отрада.
Святой отец, но видит Бог, я не желала этой муки!
И все ж в молитве, в каждом звуке, я шёпот чувствую Его
как кожу тела своего... И враз слабею. О недуге
не должен знать моем никто.
И я молчу.
Молчала.
Но!
Уже таить не в силах боли и полыхать внутри. Доколе
гореть мне заживо?
За что?
За то, что помню я лицо
бесстрастней мраморной колонны?..
...стоять коленопреклонённой
и запах ладана ловить как нас связующую нить,
которой нет...
...и это - всё,
что я могу себе позволить из опасения устроить
грехопадение веков.
Я ненавижу докторов! Слова пустые утешенья,
настойки, склянки, заверенья, что всё со временем пройдёт...
Я ненавижу клетку слов!
В ней узница самой себя - покой на краткие мгновенья,
души пылающей томленье в последней капле бытия,
что замирает перед тем, как ринуться в полёт паденья,
круша земного тяготенья предустановленный предел.
Но благодарна я подчас, что мне не одолеть преграды.
Святой отец, я виновата: не думать не могу... о Вас.
фотографировала Wishmistress
|