Это просто дождь... дождь из твоего детства
Он умоет подтеки под твоими глазами, 
Утрет нос туманному завтра 
и никогда больше не оскорбит маму. 

Эти снежные цветы не воскресить.
Они сложили лепестки и отдались парню, кричащему дымом.
И красного кирпича больше нет.
Вместо него синий пластик.

Ты так стремилась к этой свободе.
Сигарета за сигаретой. 
И девяти градусов казалось мало.
И сценарий писала ты, казалось.
Теперь известно кто, на самом деле.

Глаза, наивные, уверенные, гвозди.
Распяли. А сейчас воскресение,
Но ностальгия по распятию жжёт.
Терновый венок красив, он не давит,
Размеренно не надо.

А помнишь, скользким языком по вишням, 
на софе, при маме
В соседней комнате.
И перевернутые игрушки.

Боже, храни эти пальцы от укусов,
Закрой им глаза неслышно, ведь они
живут.
А ты всё пропустила.
Как всегда всё пропустила.

Минуты. Одеяло выделяет руку в треугольнике.
Шаги.
За сколько продается нож? Отрезать лишнее
Необходимо.
И кажется, рисуя на узорах, можно их поправить,
И вернуть тот номер "МО 047 Р", 
Которым ты будешь гладить между ног.

Ты пей, пей через затяг.
Так круче.
Чужой букет из сорока гвоздик пятном кровавым 
Отложи на стол в передней. И иди 
с тем парнем, что купил недавно
Красную машину-иномарку,
Audi 80. 
Он отвезет тебя на безлюдный стадион.
Вытрет слезы и сперму с твоих ресниц.
А я вспомню тебя, возьму спицы
И свяжу красный шарф, длиною в поезд.
Или даже в китайскую стену.
Чтобы ты куталась по вечерам
У холодного стекла, ведь тот самый номер "МО 047 Р"
Еще приснится тебе три-четыре раза
И сотрется в памяти к лету.
Чтобы ты пережила его ненапрасно.

Мы тогда на дощатом рынке забыли царевну-лягушку, 
Вспомнила.
А она возьми и не превратись в красавицу.
И сестра ее забеременела в двенадцать.
А маму ее ты видела. (((Мама... Мамочка... я здесь,
Я купила тебе новые перчатки,
Чтобы ты могла мыть посуду,
И твои пальцы не покрывались этими ужасными бороздами)))

А в самой чаще леса, на поляне, куда тебя затащил
чернокнижник,
Остался подснежник примятый к земле.
Он (чернокнижник) так старательно размахивал руками,
Так кричал на тебя.
Я ежедневно возвращаюсь к нему, не беспокойся.
Правда, всё-таки закрылись двери, чтобы ты
Смогла забыть об этом твоем, 
как там его называют эти взрослые, а теперь и ты? 
Детстве.
Чтобы ты могла лакать росу с его лепестков так нежно,
Как котенок - молоко в майонезной банке, еще вчера не уступавшей 
фарфоровому блюдцу в серванте.
Не вспоминай, не плачь, детка.
Это всего лишь дождь... 
дождь из твоего детства.
Пусть он умоет тебя, меня, нас всех
И останется там, где ему положено быть.
В сердце.

25. март. 2009 г.
4 утра.